Мгновения

Слова современные часто лишённые сути:

Бомжи и путаны – из тысяч лишь малый пример,

Кто чистый родник из славянского озера мутит,

Чужим языком убивает живительный нерв?

Святая Россия и чистое Русское Солнце –

Не просто слова и наш лозунг «Не пяди земли».

Когда без корней – получаем: пардоны и нонсенс,

А с корнем мы: благо, честь, слава – кремли.

* * *

Если мысль не растить, не вытягивать нудно ей шею,

То уйдёт не простясь, как с ладони горячий песок,

Ну а если поймал, я её на бумагу приклею

Посерёдке меж адом с чертогом незримых высот.

И она существует, и может на что-то работать:

На убийство мгновений, на шутку, на пошлость и бред,

И звучать откровеньем, то врать, как фальшивая нота,

Но одно, безусловно – ей больше отпущено дней.

Я уйду за предел, куда нет для материи входа,

А отсюда потянется следом незримая нить,

И вот сможет ль она заплатить там какую-то подать?

Для чего нам дано: из чего-то и что-то родить?

* * *

Впечатленье от взгляда зачем-то душе нашей надо,

Так устроено сразу, на этом и рос человек,

Мы прекрасное зрим, но с такою же жадностью гадость,

Посылая сигналы в коробку, что выше бровей.

Ну, а там эту массу кипя сортируют нейроны,

Что в кладовку, что в сердце, что сразу транзитом в утиль,

А ещё впечатленья откуда-то считывал сонный,

Много правд и соблазнов уже повстречали в пути.

Впереди горизонт – суша-море, вещь, облик ли скорый,

Целый лесоповал устремляется в наши глаза…

В горний мир, в сериал, или в плоть направляем мы взоры,

Поразмыслить бы надо, зачем этот вход и азарт?

* * *

Я обшарил свой мозг, как прожектора светолучами,

Обнаружил пустоты, а ниже – дым, облачный смог,

А под смогом лежит неподвижный заиленный камень,

И нет щелки куда отпустить бы для мыслей письмо.

Что закрыло мой мозг на замок, будто ящик Пандоры,

Почему без работы стоит генератор идей…

И душа на покое, не спорит, не стонет, не вздорит,

И не мечется в клетке, вопя: я откуда и где?

Эта крошка блаженства итог от последствия Пасхи,

Когда тело ещё не хлестнули земные дела,

Это после начнутся опять впечатленья и тряски,

И покоя не будет ни духу с душой, ни челам.

* * *

Садовода сезон, при весне, относительно скорый,

Зазевался чуть-чуть и распустится нужный росток,

Да зараза свои проявляет незримые споры,

И уже не от нас продолжается зримо рост тот.