Крыльями истоптанное небо

Не говори мне ты, что в жизни делать!

Не нравится? Так просто отойди.

01.10.2018 г.

Память

Выплёвывая строчки рифмами,

Душу наизнанку выворачивая,

В горле кровавыми хрипами

Память застряла. И иначе бы

Ночь проживать до заутрени,

Только, шипами застрявшие,

Мысли наглые, беспробудные

Лезут в страницы уставшие.

Медленно тянут мгновения

В зыбень болотную прошлого

И разума хрупкого звеньями

Мир умирает заброшенным…

03.10.2018 г.

Я останусь в живых…

Я останусь в живых,

Когда камень мне на сердце ляжет.

Сколько так молодых

Уходило в последние дни…

Только я – не они;

Как они, я, увы, не отважен.

Не герой, не святой –

Просто тот, кто остался в живых.

И живу, словно тень,

Продолжая кропать эти строчки,

Продолжая свой день

Необорванной жизни струной.

Безысходность в груди

Страстью нежной, горячей, порочной

Продолжает твердить,

Что играться не стоит с судьбой.

Не пойму, почему?

Я играл – игроком и останусь!

Я остался в живых

И кому как не мне выбирать?

Моя тень, уходи,

Нам давно уж пора бы расстаться.

Я остался в живых,

Чтобы жизнь продолжать сочинять…

03.10.2018 г.

Это лишь моего воспалённого разума ересь…

Это лишь моего воспалённого разума ересь…

Пристрелите меня на закате жемчужного дня.

Мой Создатель молчит, возводя в превосходную степень

То, что раньше бывало едва ли чуть выше нуля…

Выживать каждый день – это скучно, тоскливо и пусто.

Разожгите костры от зимы до весны, а затем

Разбудите зарю и Создатель, возможно, вам чувства

Лишь прекрасные только молча отдаст насовсем.

Ну, а что до меня – мне не светит такое веселье.

Каждый день, каждый час, каждый миг до конца обнулив,

На алтарь я несу своего воспалённого разума ересь,

Но Создатель с усмешкой снова в ответ промолчит.

03-18.10.2018 г.

Письмо Сальери к Пушкину

Скажите, Саша, почему Вы так решили,

Что Моцарта я мог бы отравить?

Поймите, милый, мне бы не простили –

Да я б и сам не смог себя простить.

Я помогал ему освоить нашу сцену,

А от "Волшебной флейты" я пришел в восторг.

Поставил "Фигаро". Тогда он не был гением,

Поэтому вопрос: травить-то отчего?

И Шеффер Вам поверил, и другие.

А Вы же, ради красного словца,

Меня оклеветали, очернили

И превратили, Саша, в подлеца.