Кочевник

Белым зноем сон заноет,

Заболит истомно-тонко,

И запляшет за стеною

Белый шут ночной позёмки…

Проводы

Женщина – ваша тень: когда вы идёте за ней,

она от вас бежит; когда же вы от неё уходите —

она бежит за вами.

    Альфред де Мюссе

«Напраслина лести и блеск эпатажа…»

Памяти Н. Л.

Напраслина лести и блеск эпатажа,

И ложная скромность, и гордость назло —

Мы были любимы, любили однажды.

Нам было красиво. Нам страшно везло.

И ныне, когда я немыслимо старше,

И скучен, и зол, и роднёй окружён,

Я снова готов это имя – Наташа —

Царапать на парте карманным ножом.

На чистые стены, морозные стёкла,

На чёрные доски, в большую тетрадь —

Что пальцы посмели, что сердце исторгло…

Ах, первое чувство! Ах, Божья искра!

Шершавы осенние голые ветви,

Тяжёлые листья тропических рыб…

Твои в поцелуе опущены веки,

И пальцы легки в ожиданье игры.

Волшебное слово. Магический символ.

Я знал эту тайну.

И всё, что осталось – печальная ива,

Холодное небо, бесстрастная пыль.

И что мне мелодии, трели, пассажи? —

Как ветер без воздуха, дым без огня.

Мне прошлое тихо шепнуло: «Наташа» …

Но прошлое больше не примет меня.

«Эта женщина – художник…»

Эта женщина – художник,

Пишет письма как рисует —

В этих строчках плачет дождик

И холодный ветер дует,

Листопад в осеннем парке

Клёном плечи обжигает,

Облака, касаясь арки

Триумфальной,

Набегают.

Эта женщина – художник.

В этих письмах – поздний вечер,

Шторм на море бьёт наотмашь,

Кораблей тела калеча.

Я читаю птичьи стаи,

Прячу голову под зонтик,

Исповедую усталость

Облаков до горизонта.

Этих писем почерк нервный

Режет пальцы, как осколки.

В этих буквах – колкость терний,

Можжевельные иголки.

В них и раненая нежность,

И изнеженная ярость,

Растревоженная спешность:

«Сколько мне ещё осталось?»

Эта женщина – художник.

Эти письма – буйство красок.

От распутства до святоши —

Откровенно, но без грязи.

Обнажённость – как закланье,

Обречённость на смиренье,

И шаманское камланье,

И монашеское пенье.

Эти письма, этот почерк,

Эти символы призыва —

То ли танец, то ли корчи —

Так ужасна, так красива.

И ласкает, и калечит,

И свои тревожит язвы…

Только мне ответить нечем:

Ни любви, ни слёз, ни фразы.