Звезда любви: свет во тьме. Избранное

Вдруг завоют волки близко —

голод, холод предстоит.

Заплутавшая осень

В Питере в улочках тихих бывает:

осень в колодцах дворов заплутает.

Плачет потерянно в сизом тумане.

Тонет в рекой отражённом обмане.

Мечется, хлопает дверью парадной.

Треплет прохожих рукою прохладной.

На тротуар сбросит жёлтую шаль,

ветхую ткань бытия ей не жаль.

Хочешь, приду я к тебе? Под зонтом

Будем искать одиночеству дом.

Нам пообнимет стан ветер-вития,

нашей тоски бесприютной стихия.

Кто-то волшебный зажжёт фонари.

Мост разведёт над Невой до зари.

Жаль! Очевидно, на той стороне

замок стоит, предназначенный мне.

Осенний букет хризонтем

На фото, что долго хранится

меж явью и небытиём

бледнеют знакомые лица,

то мы, молодые, вдвоём.

Исчезнет, сотрётся с страницы,

повянет на фото букет.

Засохший, он где-то пылится,

Забыт по прошествии лет.

Такой изначально унылый —

осенний букет хризантем,

как снег поседелый и стылый.

Он памятен мне только тем,

что горьким своим ароматом

букет хризантем предвещал:

расстанемся мы безвозвратно.

И счастие – не обещал.

Весна идёт. Цикл стихотворений

Цветение

В мае сад мой зацветает…

На крапиву опадает нежных яблонь цвет.

Аромат в саду витает, только роз там нет.

Нынче здесь произрастает лебеда, репей.

Запустение пугает дикостью своей.

Сад старинный угасает, брошен и забыт.

Только он о том не знает, он дождем умыт.

Тянет ветви, привечает первый майский гром.

Влагу павшую вбирает жаждущим нутром.

В нём пичуга обитает, радуясь весне.

Слышно, что-то щебетает ночью в полусне.

Никого не ожидает старых яблонь сад.

Ствол хозяин не срубает, он тому и рад.

В мае сад мой зацветает…

Время певца

По дну оврага, там, где ивы,

бежит, торопится ручей.

Вблизи него, таясь пугливо,

запел последний соловей.

Запел торжественно и чудно

так, как по замыслу Творца,

и должно петь певцам прилюдно,

чтоб песней увлекать сердца.

Свистал и щёлкал днём и ночью

он всю прошедшую весну.

Но видит явственно, воочью

пугающую новизну.

Как жаль, что в вечном обновленье

есть безнадёжное «прости»!

Потери есть, увы, в движенье

неумолимого пути.

Как в ручейке волне на смену

приходит новая волна,

так соловью блистать на сцене

один лишь вечер допоздна.

А нам затем весь год – томиться,

утратив трели соловья.