Синичка

И ничего не нарушало

Поры забвений и утрат:

Природа, что едва дышала,

От жизни отводила взгляд

И больше к небу обращалась,

Туда, где стая журавлей,

Как и она, со мной прощалась

До отведённых счастью дней.

Дождь, мимо проходя, к полудню

Всё ж заглянул на огонёк:

Его во всём уставший путник

Был от меня совсем далёк.

Лил дождь, и я в саду – в беседке —

Пережидал, пока уйдёт

Он, наконец, к моей соседке,

А тот как лил, так всё и льёт.

Поэту много и не надо,

Чтобы с хандрой войдя во вкус,

Перебирать с потухшим взглядом

Рябины ягоды для бус,

Иглой нанизывать на нитку —

Занятье впору для тоски:

Сидеть, подсчитывать убытки

И доверять волкам пасти

Своих овец, и свято верить,

Что златорунным повезло,

И отворять с надеждой двери

Грядущим горечам назло —

Всё это, право, от безделья!

И скукоту, и маету,

И кабинет, а с ним и келью,

И неупавшая звезду,

И чай, разбавленный компотом,

И в прихалапчике бардак,

И блажь, и квёлость, и зевоту,

И придурь – всё за просто так —

Отдать могу! Ан не берут же —

У всех довольно своего.

Поэту… что! Поэту – нужен

Мотивчик, только и всего.

    20 октября 2020

Что-то необыкновенное

Соловьёвой Ирине Михайловне посвящается…

Ещё не полночь, но темно,

Ещё не спит одно окно,

Ещё в окне том виден свет,

Идущий в сердце тыщу лет.

То свет надежды, свет любви

Твоей… Ты знаешь, мне известно,

Что ранним утром снегири

Краснели: всюду повсеместно

Они пылали, как твои

Пылают губы – влажно алым,

А здесь – простые снегири

Румянились! Душа летала,

Бескрылая ещё вчера,

Сегодня ангелоподобной

Она вдруг стала: у пера

Переливался цвет и томно,

Как переспелый сок айвы,

Он от возможностей лоснился.

И доходя до синевы

Он дальше в синеву стремился,

А вместе с ним душа моя —

К тебе, к твоей душе навстречу.

Открой окно! Для октября

На редкость ночь тепла, и вечер

Такой же тёплый, как и ты,

Как губ твоих прикосновенье:

Неподражаемо мгновенье,

Когда сбываются мечты!

    12 ноября 2020

Жизненный опыт

Как-то стало всё неважно,

Будто выпала бумажка

Та, в которую писал

Всё, чем жил, о чём мечтал.