Загадка Фауста

Может придешь, а может, как все

Сляжешь и будешь схоронен

Среди пустых и промерзших земель

Среди окопов и ждущих.

Тот же удел или трепет судьбы,

Может быть молят спасение.

Но чем закончится жизни рассвет

Знает один лишь наш сущий.

Тот, кто давал смысл жить и расти,

Тот, кто дал свод указаний

Как мир из созданных им миражей

Должен блистать в звездном свете.

Как выживать и как убивать.

Надо ли? Тоже ответил.

Только людей все сложней поучать

Им бы шагать прямо в пули…

Мираж

Провинциальная дорога.

Как будто среди деревней

Я сам не свой на этой доле

Я сам не я, среди людей.

Стучат колеса, бьются рельсы

И вновь за окнами перрон.

Для тех, кто ждет

«До новой встречи».

Для тех, кто никогда

Уж не придет.

Шумит состав, берет вновь скорость

И зелень вьется, как бельмо.

Скрывается Москва, и осень

Кружит мне голову всерьез.

Здесь шапки ели, вместе с кленом

И пурпуром сгоревших дней.

Дожить до завтра, может больше

Прожить еще хотя бы день.

И среди темной черной ночи

Не звать тревогу и вражду.

Не знать, что было,

Скрылось за порогом в прошлом.

Не кликать птиц

И бедствий на душу.

Вокзал провинциален.

Бьет по венам

Слепая дрожь и страх,

Как по нутру

Пройдется лед и вновь проснутся

Поранившие сердце иглы стуж.

Уносит вновь дорога меня в даль,

Но что там ждет? Один еще мираж…

Мир

Бал расцветал,

Как будто страшный сон.

Как будто день пылал,

А глаз был лишь бельмом.

Слепым, слепым давно,

Как этот бренный мир,

Что рассыпался в брызги

Из страз и тысяч блик.

Как мир, что забывал

Зачем он появился.

Как люд, что воевал

За проклятые лица.

Не за мечты и жизни,

А чтобы вновь сочилась

Ложь яростью из уст

И вновь сложилась песня

Из копий, стрел и душ.

Разброшенные судьбы,

Как будто только миг

В эпохах эпогеем

Растресканные сны.

Всех тех, кто был когда-то

Пропал и сгнил в ночи.

Всех тех, кто как случайно

Жил этот век средь тьмы.

Не знал себя и мысли,

Знал слоган и рекламу,

Чужие сверху титры

И догмы для бульвара.

Все то, что мы забудем,

Сотрем и обездолим.

Где будут эти жизни?

Где будут миллионы,

Живущих слишком быстро,

Не знающих так много,

Живущих среди титров

И яркости обложек.