Координаты жизни

Ведь так много надо сказать себе

Откровенной,

Беспомощной и настоящей.

О как же легко тем,

Кто окажется рядом с тобой.

Хоть картины пиши

Или нобелевские формулы и поэмы.

Хотя – ты всего лишь не играешь собой —

Продолжая полет без измен и проверок.

Скажешь «нет» – никто не осудит.

Согласишься – земля не уйдет из под ног,

У таких же по земле парящих.

Когда засыпает город.

Их наступает черёд.

Ножи доставать из звёзд

С кромкой из света и неловких пауз.

(2 февраля)

Попасть под ночь…

Попасть под ночь и непослушный снег.

Там, где грязь побеждает свет,

Бросая нефанарную тень

На странных охотников

Повторить точь-в-точь.

Там надежд не выдают в пакет.

Молоко любви не добавляют в кровь.

Только скорость чувств

И чуть теплый хлеб.

Пойди, разберись, что за влага:

К погибели или житью

На ладони поёт.

Чуть заслушаешься —

Хлопот не соберёшь

И чьих-то слёз.

Голова, как маяк на исходе —

Приёмник прямых сообщений.

Выбор давно уже сделан:

Писать отчёты в годовой журнал,

Собирать по одной

На магниты ресниц и слов

В идеальных нарядах

Белоснежно женственных леди.

Город пропал.

От этих балов и капризных признаний:

Нехватки внимания, страсти и пары бриллиантов.

Этот спор затихает

У ног усталого путника.

Ворчливые барышни навек засыпают,

Проиграв самым тихим и преданным,

В поцелуе уснувшим на границе перекрестка вен и ворота

Едва застегнутой куртки.

Ох уж эти снежные новости —

Всё печатают и читают.

Каблуки, протекторы, лапы и санки.

Их траектория вечности – лететь сразу на полосы

Без корректора и набора гранок.

Успеть бы в этом номере

Будущее разглядеть —

На языке распробовать.

На улицах без имени,

Со стёртой памятью

Найти бы всё,

Что потеряли главного.

Хотя бы первый снег,

Отогревший заблудшую душу

Мгновенным прощанием.

(5 февраля)

Радио «Жизнь ФМ»

По радио передают жизнь.

Там она и заканчивается.

Остаётся лишь теребить нить,

Ребёнком у храма подаренную.

Глаголы о двери и прочерки

Неведомых состояний.

Когда ещё человек,

Но по-другому все называют.

Почти все, кроме тех,

Кому дороги кожи и шагов осколки.

Кто не знает, что в ответ промолчать,

Получая в трубку сдавленный шёпот

Душевных обломков.

Сколько таких?

Скольких вырастил и сохранил.

На планете, по сути, безлюдной.