Мои любимые

Мои любимые

Александр Николаевич Коробов

Уважаемые читатели, рад вам представить сборник моих стихов, написанных в разные года жизни. Я родился 02.08.1951г. в с. Тарасовка Тульчинского р-на Винницкой области в семье военнослужащего. В настоящее время живу в г. Ярославль. Профессия: инженер-гидротехник. Стихи пишу всю жизнь, начал писать в восемь лет.

Александр Коробов

Мои любимые

Судьба поэта

Их кто-то выделяет средь людей,

И явит в свет их «белою вороной»,

Я не о тех, кто с рифмою своей

Проползал век и сделался иконой.

Я ненавижу их фальшивых лир,

Я речь свою веду о тех прозорых,

Которые способны видеть мир

Глазами как бы внутреннего взора.

Духовное тут зрение нужно,

Чтобы увидеть то, что за «фасадом»,-

Для этого поэту еще надо,

Как раз, вот то, что «массам» не дано.

Чтобы картину мира описать

Нужна любовь безумная, без края,

Как первое свидание – живая,-

Одним умом ее не рассказать.

Чтобы неслась, как колокольный звон,

Взрывалась, чтоб подобно стае, рою:

Поэта долг – быть в мире камертон,

С извечно кровоточащей душою.

Только тогда он сможет слышать Глас,

Что Небом посылается для нас.

* * *

Ну, вот и все, что у поэта

Являет сущность всю его

Он в облаках витает где-то,

Для строк творенья своего.

Но вот загадка – кто диктует

Ему стихи, там, в вышине?

Кто вдохновение дарует,

А душу губит и ревнует:

Кто выбрал жертву на Земле?!

Кому обязан, кто взыскует

Кредиты по такой цене:

Он – Богу или сатане?

01.

01.2015г., А.Коробов, г. Ярославль

-1-

Памяти В.С. Высоцкого

Не ставьте камень мне на грудь,

Не надо – камень.

Мне тесно тут, хочу вздохнуть,

А он ведь давит.

Вы не толпитесь надо мной,

Не кайте вы погосты:

"И над нейтральной стороной

Сгорают звезды".

Ты мать моя сошла с ума,

Толпа привычки воспитала…

Вдруг побелевшая струна,

На полуслове стала.

Не смог я выплеснуться весь,

Хоть был певцом,поэтом,бардом,

И половины нету здесь,

И не оставлено назавтра.

Зря воспаленный мозг мечтал,

Ведь истина всегда раздета,

До сорок двух – не досчитал,

И это много для поэта.

То солнце,как всегда взошло,

Но мыслью я одной казнился,

Что время Киплинга прошло,

А Дон Кихот – не появился.