Стихийное

Боли не чую, слезы,

Жизнь по капле уносят…

2.

Сегодня зовет фиеста

Призрачным счастьем манит.

Надежду на скорую встречу,

Нам с тобою сулит.

Весь мир в равнодушном зное,

С усмешкой корриды жаждет.

Сегодня на Пласа Майор[32 - Пласа-Майор (исп. Plaza Mayor – «Главная площадь» Мадрид. Была первой в Мадриде площадью, где было оборудовано постоянное место для корриды. – см. Википедия.] сойдутся рога и шпага.

И кровь закипает в каждом.

Песок золотой арены,

Слепит под безжалостным солнцем.

И вееров черных трепет,

На бой матадора зовет.

Корриды песок зыбучий

Дух битвы, победы и смерти

Кровью пропитан жгучей

Вперед, матадоры! Себя проверьте!

Смерть в кружевах выступает невестой

негой томится и ядом

подстерегает тореро фиестой

Ласкает слух серенадой.

В вихре смертельного танца

Движенья упруго точны.

Грация дев и улыбки сочны.

Честь и страсть испанца.

Тореро – струна и пламя

Гордость и неизбежность

Сила и страх нежданный

В дерзких глазах твоих.

Твой плащ галунами блещет

Трибуны ревут, рукоплещут,

Квадрилья твоя за спиной.

Арена слепит под солнцем,

И я выхожу на бой.

Гитара, постой, гитара…

Впиваются в душу звуки.

Как ворох цветных бандерилий.

Кровь течет по загривку,

И бурый песок взметает, торо,

стрелою черной.

А шпага с кривым муэрте,

Упрятана в красную тряпку.

Она мельтешит игриво,

Пред мордой моей горячей,

Мешая целиться мне.

Я еще бьюсь и целюсь,

Тореро верткому в пах.

Свирепая ярость душит,

Песок скрипит на зубах.

И в первую долю секунды,

Тореро в пылу не заметит,

Как острый мой рог вопьется,

Неся ему боль и смерть.

Зачем ты пришел, тщеславный,

Бесстрашьем толпу позабавить?

Она тебя вмиг забудет,

Когда под ребром почуешь,

Мой быстрый, как бритва рог.

Седая старуха в горе,

Без слез на заре оплачет.

Лишь эхо молитве вторит,

И четки в руках запляшут…

Устал я, расстанемся с миром.

Иди, забери мулету и шпагу, пока не поздно.

И отзови пикадоров,

и стаю бандерильерос.

Пусть лучше себе закажут

хороший и сытный ужин,

И окропят паэлью

старым красным вином.

Пусть, вспомнят былых матадоров,

легенды доселе живы,

Под звук неумолчной гитары,

Под хруст кружевного платья

и звонкий стук кастаньет.

3.