Ручная кладь

Ручная кладь

Александра Смагина

Летать налегке, путешествовать налегке, жить налегке. Забывать плохое, оставлять хорошее. Беречь только то, что действительно важно.

Ручная кладь

Александра Смагина

© Александра Смагина, 2021

ISBN 978-5-0055-8141-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Багаж

У меня не водилось больших чемоданов,

Все добро помещалось в ручную кладь.

А потом появились другие страны,

А потом появилась морская гладь,

А потом полумесяц, звезда и крестик,

Снег, брусчатка, лилии за кормой…

И теперь нигде не хватает места

Ни вещам, ни людям, ни мне самой.

Ни альбом, ни сумка, ни шкаф, ни ящик

Не вмещают всю эту красоту.

Мир огромный, теплый и настоящий.

Я учусь у мира. Я с ним расту.

Мне двадцать лет

Мне двадцать лет, ни секундой меньше.

Я галка, сойка и трясогузка.

Я капля в море, одна из женщин,

Одна из многих, одна из русских.

Я не люблю, когда врут и киви.

Я состою из души и тела.

Мне запретили поездки в Киев,

Хотя не очень-то и хотелось.

Я била люстры, ломала кости,

Лечила зубы, считала шрамы,

Спала в палатке, ходила в гости,

Смотрела в рамку оконной рамы.

Там пели Цоя и «Сектор газа»,

Меняли фишки, играли в прятки.

А время было все время разным,

И это значит, что все в порядке.

У лет особых примет до черта,

Как у преступников в списке «Розыск».

Но половина всегда нечетка,

Как после пьянки или наркоза.

Я родилась в конце девяностых,

Умру в две тысячи… там, как выйдет.

Я время все же сравню с компостом.

Я знаю, время, ты не в обиде.

Дом

Яблока мякоть темнеет на воздухе —

Много железа и мало тепла.

Продали дом, все имущество роздали,

Стены стоят в том, в чем мать родила.

Бело-зеленым наличники светятся.

Мыши в кладовке – кто будет гонять?

К вишне приставлена серая лестница,

Кажется, даже не выше меня.

В погребе пахнет картошкой и сыростью.

В старом буфете – открыток альбом.

Раньше казалось, так хочется вырасти,

Вырасту я, но останется дом.

Здравствуй, страна, я теперь бесприданница,

Несколько книг, да оленьи рога.

Вырасту я, ничего не останется,

Разве что память, чтоб оберегать.

Москва

По улицам идешь, и следы на ботинках —

От соли по зиме, грязевые весной.

Двенадцать миллионов – и я, как песчинка,

Зажавшая в руке ключик и проездной.