Место, где я могу всё

И одновременно с этим испаряется эйфория, сменяясь какой-то потаенной тревогой. Может, это всего лишь реакция организма на грядущую грозу?..

Я не останавливаюсь.

За спиной какой-то грохот. Не понимая зачем, я оборачиваюсь на звук, и не могу оторвать глаз: на месте родного поселка лишь руины, на которые зачем-то сыплются бомбы. Несмотря на бомбардировку, там не стихает бой: люди умудряются находить укрытия даже в развалинах. И убивают. Я не могу больше на это смотреть. Я хочу уйти.

Я поворачиваюсь назад, и вижу перед собой месиво из земли, грязи, чьих-то конечностей, обрывков колючей проволоки, обломков досок.

Вдалеке фонтанами взлетает земля и доносится грохот взрывов. Вокруг свистят пули, кричат люди, каждый по-своему. Эдакий смешанный хор из боли, ярости, отчаяния и горя.

Никакой предгрозовой духоты нет и в помине. Вместо нее я слышу лишь смрад, гарь, пот, кровь… Но даже сейчас я не посмею сбежать домой. Да и куда сбегать? Дома больше нет.

Тучи. Ливень продолжает превращать эту землю в грязевую ванну.

Все страхи вырвались наружу. Рано или поздно я дополню собой ковер из трупов. Мины ложатся все ближе, и… И я не верю своим глазам, ушам… Я снова иду по цветущему полю, под мирным небом. Как будто бы не было предыдущего кошмара. Неужели я прошел?..

Сражение шло уже четвертый месяц. Люди давно перестали быть людьми, превратились в безликие машины, которые всего лишь хотели прекратить стрелять… Но не могли. И продолжали воевать на этой перепаханной равнине, под проливным ливнем.

Впрочем, такими были не все.

По полю брани, между рядами проволоки, несмотря на ужас сражения и горы трупов, на свист пуль, брел человек. Иногда он поднимал голову к небу и счастливо смеялся…

Хватит

Сотни войн, тысячи сражений, десятки тысяч схваток. Везде, где только можно. Стрелять, бить, грызть зубами, драться за жизнь до конца… Далеко не всегда тебе удавалось выжить, но ты всегда возвращался… Погибнув в битве за Рим, ты попадешь в новую бойню, среди песков, где и тебя, и твоих братьев по вере режут сарацины.

Яростным наскоком сбив осаду с Вены, через сотню лет ты падешь под Полтавой, при атаке этих чертовых русских варваров. Но совсем скоро ты отпразднуешь победу при Бородине, с товарищами, такими же, как и ты, чертовыми русскими варварами.

Время идет, и все становится страшнее. Уже не помогает изысканное искусство фехтования, когда в тебя стреляет сто винтовок.