Стихотворения

Во что бы ты ни была одета,

Он скажет: «Красавица…»

И ты улыбнешься ему, как маньяк,

Потому что тебе невкусно, когда вот так.

Потому что каждый его порыв –

Дань традиции, шаг, но не импульс

И не надрыв…

Как ни путай,

А к тебе внутрь –

Надо птицей подбитой вниз,

Об высоковольтные провода,

Об столбы фонарные, об карниз,

И только потом туда,

В окно – вот оно,

Твое личное арт-хаусное кино,

Чтобы не человек, а кровавое месиво.

Ведь только тогда тебе и красиво, и весело…

«Не беда, что внутри – вода…»

Не беда, что внутри – вода,

Выливается иногда

И становится словом, жестом…

Иногда и вода – тесто.

«Такая доля – быть тобою брошенной…»

Такая доля – быть тобою брошенной.

Внезапно. Несмотря на красоту.

Бросай меня! Бросай меня пригоршнями!

Я по весне сквозь землю прорасту.

«Быть чужаком – быть дураком…»

Быть чужаком – быть дураком:

Неподанные руки сплетаются

В огромный кожаный ком

И идут по тебе катком.

Иные – сопротивляются

Или ложатся ничком,

А ты не умеешь ни то, ни то,

И тебе никогда не везло в лото.

Слышишь, они говорят шепотом

За твоею спиной? Что потом?

Ночь, день, ночь и еще полдня,

И вуаля – на тебе броня!

Яма твоя

Надежно укрыта брезентом.

Еще полдня,

И ты почти без акцента

Сможешь считать до десяти,

Чтобы своих искать пойти.

«Он…»

Он

Не сводит глаз с твоего лица.

Лицо начинает трескаться,

Как скорлупа яйца.

Через трещины в тебя проникает свет.

И вот тебя – прежней – на свете нет:

С тебя облетают листы, пласты,

Обнажая акры неузнанной красоты.

В середине тебя – неприбранный стол

(ждали гостя, но гость не пришел).

На закапанной воском скатерти в серебре –

Голова. То есть память о голове.

Под столом – набитый битком чемодан

На случай отъезда

В честь долгожданного «да».

Он

Смотрит на этот твой натюрморт

И берет тебя на руки –

Нет: в руки кладет.

И идет.

Не уходит,

А просто идет.