Шуга

Железно-кислый, на губах, впервые, –

Вкус времени был внятен и жесток…

О высшей математике

Математик дедушка Сокольский:

– С вами мы ровесники, – сказал.

И, хотя вопрос довольно скользкий,

Очень быстро это доказал.

Непростую объясняя тему,

Может, претендуя на почин,

Жизнь свою и нашу свёл в систему

Бесконечно малых величин.

Выстроил каракулей цепочку,

А когда расчёты завершил,

Знак «равно» поставил, после – точку, –

Так, что мел в кусочки раскрошил.

Говорил он: – Юноши, поверьте! –

И в его глазах смеялся бес.

Вышло: мы равны до самой смерти

В высшей математике чудес.

По-его и вышло, как ни странно.

Как ни странно, так тому и быть.

Повторял Сокольский неустанно:

– Надо математику любить!

Поднимал он палец, как указку.

Вот такие, стало быть, дела:

Мы тогда решили – это сказка.

Это только присказка была.

Художник

Не акварелью и не маслом –

Мальчишка кровью холст измазал.

С мольберта, обретая тело,

Девчонка грустная смотрела.

Был холст – как хрупкое растение,

И был мальчишка этот мал,

Стояли сверстники растерянно,

Он сам растерянный стоял.

О, страстность тяги к начинанию,

Исканий вечная стезя.

Был этот холст таким нечаянным,

Таким, что искренней нельзя!

Руководитель изостудии

Мазилу ласково журил.

Со стен великие, как судьи,

Портретно сгрудились в жюри.

    1966

В марте

Теряю суть, как высоту.

Теряю пульс авиалиний,

Рву воротник и аварийно

Катапультируюсь в весну!

И не кощунствую, не каюсь,

И с сигаретою в руке –

Осипшим сердцем прикасаюсь

К вечерней уличной реке.

Струится музыка транзисторов

Сквозь гаснущие голоса.

И воспалённо, и пронзительно

Текут троллейбусов глаза.

И снова в ясность мира верю я…

Но, прозвонив начало дня,

В пружину втиснутое время

Назавтра выстрелит в меня…

    1968

«Я понимаю, я понимаю…»

Я понимаю, я понимаю,

Не бесконечна моя прямая.

Аэродромы не принимают.

Я понимаю, я понимаю.

Меня налогами облагает

Земля,

закрытая облаками…

Налог за крылья. Налог за юность.

За снег в берёзах. За дождь в июне.

Лицо пылает, как от пощёчин,

А я не пла?чу, плачу? по счёту!

За пожеланье попутных ветров.

За ожиданье моих приветов.

За верность песням, что петы стоя.