Звёздный путь. Сборник произведений участников III Большого международного литературного онлайн-проекта

II

Утро холодом веет,

снежные флаги белеют,

мой маленький джип в аллею

вплывает, дышать не смею.

«Бежит и тает, как свечка,

по улочке, бежевой речке,

иное солнце – ручное,

в оранжево-белом облаке

солн-шар[2 - Солн-шар – словообразование, как у И. Северянина, В. Шершеневича и советских поэтов С. Кирсанова и А. Вознесенского.] – печёное яблоко,

он мал, но оно сквозное.

Вот белый олень промчался,

и миг лишь до сна остался…»

Лёд тронулся – не остановишь, —

напрасно баранку ловишь,

джип, верная моя лайка,

что ось, что любая гайка

летят на север, за осень,

вслед снегу тебя заносит.

Туда, за алмазной гранью

(последней в максимализме?),

за Северный полюс жизни

или, быть может, за Южный

(такой же книжный и вьюжный)…

А грань земная – на осень

по кругу назад – и бросит.

Увы, аллея из елей

покрыта снегом забвенья

и нам видна еле-еле…

Мой город, на сон похожий,

летят огоньки и звенья,

что ж, снова я твой прохожий.

Но сонм рождественских елей

всё там же. Он не левее,

а прямо – и вверх! Правь твёрже.

«В горах моё сердце»[3 - «В горах, в горах моё сердце…» – из стихов Роберта Бёрнса в переводе С. Маршака.], Боже.

Почти верблюд

Дети, и цветы, и звери

(или проще – рай):

«Проходи – зовут, – сквозь дверь и

с нами поиграй».

Но она – всё туже-?же.

Нет, не мародёр,

не пират, я неуклюже

взрослый дромадёр.

Больше солнца, и без меры

вас любил – люблю.

Жаль, что я уж жёлто-серый

и почти верблюд.

На дворе кричит погонщик

и стоит жара.

Тащат тачку, катят бочку —

вот и вся игра.

Побреду, закинув шею,

в жар песок колюч.

Как найти мне тот волшебный

и сребристый ключ,

что, открыв в решётках струны,

прозвенит в саду,

где игрушечные луны

ждут свою звезду.

Осенний рисунок. Дорога

Ах, если бы иначе! Хоть бы немного.

Но вдаль убегает прозрачно дорога.

Ни тени, ни света – иначе – не будет.

И мимо проходят усталые люди.

Мой путь – выпад в цель, тем точней, чем случайней.

Он краток, в нём надо пробыть – без отчаянья.

1970 г.

Ольга Морозова

46 лет. Живёт в городе Чебоксары Чувашской Республики. По профессии – врач-невролог. С детства пишет стихи: любовную, природную, философскую лирику; малую прозу – эссе.

Ни разу не публиковалась. В 2020 году прекратила врачебную деятельность и переключилась на писательскую.