Шёпот эха

Летаю один, а от этого грустно,

И проще всего показать…

Ожидание

Я тот, кто открывает двери,

Когда стучится гость ночной.

Приходят люди или звери,

И реже кто-нибудь иной.

Я тот, кто знает, но не скажет —

Храня истоки тишины,

В которой многое растает,

Теряя яркость новизны.

Я тот, кто долетал до края.

Печаль безмолвия светла.

Лишь ветер стонет обнимая

Два покалеченных крыла.

Я тот, кто грезит невозможным,

Несёт потери на пути.

И ждёт того, чему так сложно

Когда-нибудь произойти.

Свет

Если музыка – то только неземная,

Если речь – то тихий шёпот звёзд.

Ничего уже не заслоняя,

Восхожу на зыбкий лунный мост.

Значит все, что помню – просто сказки,

Трудный сон, навеянный землёй.

Сквозь себя я вижу свет и краски,

Млечный путь, далёкий и родной.

Расправляю солнечные крылья,

Как смешна былая суета!

И нелепы призраки унынья.

Впереди дорога так светла!

Если свет – то именно тот самый,

Что не слепит, не даёт теней.

Словно зайчик солнечный, забавный

Ласково поёт в груди моей.

Томление

Зачем томится дух в темнице,

Где окна – слабые глаза?

Зачем по венам кровь струится,

То обжигая, то дразня?

Когда глазниц пустые очи

На мир посмотрят свысока,

Не будет дней темнее ночи,

Утихнет вечная мольба.

Ступая очень осторожно,

Услышать можно тихий зов.

И так томительно, тревожно

Поверить в явь из дивных снов…

Гений

Но если нет дорог и направлений,

Таких, чтоб хоть куда-нибудь вели,

Выходит на свободу чистый гений,

Не связанный законами пути.

Колотит дрожь, я понял – всё возможно,

И из меня взлетают стаи птиц.

Всё важное явилось столь ничтожным,

А прошлое стекло куда-то вниз.

Теперь я часть небесного узора,

Изменчивой гармонии вещей.

Но ласков свет, что недоступен взорам,

И нежен зов неслышный для ушей.

Я в звёздном доме не сижу на месте,

Люблю бывать в неведомых мирах.

И я пою иных гармоний песни,

И говорю на чудных языках.

По дороге на небо

По дороге на небо – вокзалы, перроны,

Разговоры о жизни под грохот колёс.

Шум из слов в голове порождает законы,

По которым не выйти в реальность из грёз.

А за каждым вокзалом есть призрачный город

Для людей-мурашей увлеченных судьбой.

Я, вливаясь в поток, был безумен и молод,

И привычно как все говорил сам с собой.