Наследие. Том пятый. 2020

Похоже, им плевать на нашу старость,

Всё то, что было в прошлом, не для них…

А, может быть, и мы у самовара

Рядком присядем, как в былые дни?

Потом пойдём, как раньше, на прогулку

В наш старый сад и старость пригласим

И голубей покормим мягкой булкой…

– Ну, до чего же ты, невыносим!..

Ненавижу

Я в глазах твоих давно не вижу

Радости любви, а только страх.

Ненавижу! Как я ненавижу,

Ту, тебя, которая в слезах,

Ту, тебя, которая весь вечер,

То молчит, то вновь зайдётся в крик.

Слава, Богу, больше я не встречу

Ту, тебя, ведь я уже старик…

Как тебя такой я ненавижу,

Но тебя обидеть не могу,

Может, из ума я просто выжил,

Может, в сердце что-то берегу,

Из той жизни, что осталась в прошлом,

Слов обрывки, поцелуев мёд.

Всё бывало в нашем мире взрослом,

Кто прошёл всё это, тот поймёт…

Но тогда кого я ненавижу?

Может, ненавижу сам себя

Или память, всю в меня, бесстыжую,

Потому, что в ней не про тебя.

Ненавижу каждое мгновение,

Когда знаю, что я сам не прав.

Ты здесь не причём, твои сомнения,

Для меня как сбор целебных трав…

Знаю, только ты меня излечишь,

Ненависть, на милость изменив.

Ненавижу каждый день и вечер,

Сам себе не в силах объяснить,

Почему всё так у нас случилось,

Хоть и знаю, так не может быть…

Получилось то, что получилось —

Ненавидеть, значит, и любить?.

Сон поэта

Ты в белом вся. Как ангел мой небесный.

Я в чёрном весь. Как дьявол твой из сна.

Сегодня утром – ты ещё невеста,

А вечером – уже моя жена.

И в честь тебя сегодня фейерверки

Будут сверкать на небе ярче звёзд

И будут подносить подарки клерки

К твоим ногам, красавица из грёз…

И буду я смотреть на чудо это

Со стороны, и не жених, не муж,

Ты только сон безумного поэта,

И если можешь, этот сон разрушь,

И если сможешь, одари улыбкой,

Когда из сна к тебе одной вернусь…

Но стало пробуждение ошибкой,

Была любовь – осталась только грусть.