Мои времена года

Но и тогда, вослед всем этим заклинаньям,

В ответ – скупым, корявым языком,

В бессмыслице пустой и бесполезной

(По чьей не знаю воле),

Слова с трудом ложатся в черновом блокноте

Какой-то серой плесенью в подполье

И, не дай Бог, еще – грибком.

Отмечу здесь вполне самокритично

Сей текст: находка пародисту – преотлична.

Да я и сам уж, так сказать,

Не прочь бы пасквили писать

(Этюдом пробные попытки)

Про горячительные крепкие напитки.

Но, впрочем, было б любопытно

Прочесть в дальнейшем непрекрытно

Мне добрый юмор про себя.

Не скрою автору письма: полезна критика, весьма.

Лишь осень брызгами в мой сад, так тут же я к столу.

Меня «пристегивает» чистый лист мелованной бумаги.

Сейчас скажу, ей Богу, не совру:

Как в омут головой, кидаюсь я тогда, в объятья рифм

И слогов передряги.

Второй сезон сижу и не могу никак закончить,

Однажды начатую повесть трудодней

Житья в деревне. Порой в мозгах уж начинает глючить

Нелепость всех моих затей.

То – то не так, а это – и совсем нескладно.

Хоть замысел передо мной, как ясный день.

Главу очередную написал, да на душе мне как-то неотрадно:

Ложатся точки набекрень, споткнувшись о замшелый пень.

Мне поначалу показалась сладкой музы страсть,

Ее призывы вожделенны.

Теперь же, – только б не упасть,

В объятия пламенной геенны.

Я позабыл еду и сон,

Мой каждый шаг преследуют какие-то напевы:

То – грустные, то – озорные, а то и просто так – пустяк,

Базарный перезвон

И до предела наструнились мои не-р-рвы.

Лицом я нынче выгляжу: «бледня – бледней».

Не брит, не чесан, не умыт, не кормлен.

Оставил в прошлом я вечерний свой покой,

И стул мой утренний теперь весьма прискорбен.

О, Господи! Прошу: не дай сойти с ума

В оковах музы словотворья!

Скорей бы Тихомиров мне привез дрова.

А может, в женский Теребенский монастырь

Послушником уехать на подворье?

________________________________________

Вот, наконец, за все – награда,

И рукопись закончена моя.

Все предыдущее, скажу по совести: лукавая бравада

Графомана.

Надеждою в душе теперь питаюсь я:

Вдруг, кто из вас оценкой строгой без обмана

Откликнется на дерзкий замысел пера. А?

И, коли в тексте будет, что – не так,

То не взыщите: я не играл мудреными слогами.

Писал я повесть натощак,

А вы, затем, судите сами.

P.