Вера в сомнение. Книга стихотворений

Но на плечо ей голову кладу,

И времени не властен миг слиянья,

Тогда с любимой Музой я иду

Послушно в путь бессмертного скитанья.

«Я, чтобы нервы успокоить…»

Я, чтобы нервы успокоить,

Тетрадь заветную беру,

Как жизнь во тьме бесовской строить,

С ней размышляю и не вру.

Нигде мне в мире не любезно,

Всё душу ранит и казнит,

И поглощающая бездна,

И бренной памяти гранит.

И мусор мелочей вседневных,

Долгов сердечных суета

От бесконечных вспышек гневных

До беззащитности листа.

Мы, здесь рождённые рабами,

Своей свободой лишь живём,

Не облачённые деньгами,

С другой не встретившись, уйдём

В тот век, что этот мир проглотит,

Там алгоритм – жизни плод,

Восстав ему хоть кто-то против,

Смутясь, мои стихи найдёт…

«Не обязан интригою…»

Не обязан интригою

Никакому завету…

Дождик тихий, и прыгают

Капли с ветки на ветку.

Сеет он, не старается,

Моросит наугад,

Капли с веток срываются,

Беззаботно летят.

То за ветку зацепятся,

Станут стайкою брызг,

Не стремятся, не целятся,

Разбиваются вдрызг.

Я им грустно завидую,

Весь промокший стою,

Пору полузабытую

Вспоминаю свою.

«Никуда не делось…»

Никуда не делось

Третье отделение,

От него откажется

Вряд ли белый свет.

В непрерывном бдении

Так же всё куражится,

Бенкендорфов много —

Пушкина всё нет.

«Разве так редко…»

Разве так редко

В жизни бывало:

Прошлое много яснее вдали —

Анна Андреевна

Заревновала

К первой красавице русской земли.

Если бы казус

В мире случился —

Переместило бы время года,

И за Ахматовой бы волочился,

Очень возможно, Пушкин тогда.

«Отчего соловей не боится сбиться?..»

Отчего соловей не боится сбиться?

Вдруг такое коленце заложит,

Что и сам ещё удивится —

Занесло! Но и рад, что может.

Я уже полчаса стою под дубами,

Шарю взглядом, ищу по веткам,

Но найти певца не судьба мне,

Знаю, что пропоёт ответом.

В этом мире он ничего не ищет,

Здесь гостюет он год от года

И что хочет поёт и свищет,

Потому что внутри свобода…

«А почему мне это важно…»

А почему мне это важно

Знать, что полтыщи лет назад

Исчезло тело Караваджо,

И в рай попал он или в ад?

Никто не видел и не знает,

Где он навеки погребён,

Где эхо до сих пор гоняет

Прощальный погребальный звон.