Стихотворения

Санкт-Петербург

«В своей душе уборку я давно…»

В своей душе уборку я давно

не делал, и сжевала плесень

те уголки, где жизни моей до

горели звуки моих песен.

Слоями пыль и паутина, тишина

в сём позабытом мёртвом склепе —

спят боги, и кумиры, и она,

как возле храма нищие калеки.

Такая глушь, уныние вокруг!

Так много вместо духа – тела,

что призадумаешься вдруг:

– «Душа! С небес ли ты слетела?»

Заречный

«Пустота. Ни мыслишки залётной…»

Пустота.

в голове я теперь не найду,

лишь инстинкт, как снаряд беспилотный,

ищет цели себе на беду.

Пролетают в проулках сознанья

отголоски прошедших обид,

кто-то воет в глуши мирозданья

моего, на кусочки разбит.

Что ж? Тупик? Да, тупик, вероятно.

Самый тёмный и страшный тупик.

И на солнце встречаются пятна?

Может, просто я к ним не привык?

Заречный

Метаморфозы

1

Я весь состою из вселенных

и каждая лучше другой:

прекрасны красою нетленной

и глубже, чем весь Мировой

океан.

но в данный момент лишь одна

заведует мной. Как ни странно,

других подавляет она.

Потом ей на смену другая

приходит (иные молчат):

становятся образы рая

чужими, хоть кажется ад

знакомым. Миры, что «закрыты»,

в спокойствьи немом не живут —

там тоже меняется быстро

обжитых вселенных уют.

Когда ж неизбежно местами

они поменяются вновь,

найду я не то, что оставил,

а что повстречать не готов.

2

Так остро чувствуешь мгновенье,

когда свершился переход

от твоего мировоззренья

к тому, что вслед ему идёт.

Затихнут мысли, звуки, краски —

всё потускнеет вдруг, и вот

уже гремит оркестром яркость,

в которой мир наоборот.

Однако мир тебе не чуждый:

твоё усилье, результат.

Так отчего ж ты, милый, тужишь?

Иль ты ему совсем не рад?

Заречный

«Я люблю смотреть на карту…»

Я люблю смотреть на карту,

взглядом гладить очертанья

всех монбланов и карпат, их

сизо-белые названья.

Мир старается началом,

стартом юным обернуться,

но и карты сердцу мало,

чтоб уйти и не вернуться.

Санкт-Петербург

«Нет на Земле бесцветных стихов …»

Нет на Земле бесцветных стихов —

ни одного стишочка на выброс,

ведь каждый поэт в сплетениях слов

находит слово «на вырост».

Сверкнёт неожиданно чудный алмаз

средь всей ерунды пустотелой.