Когда цари служили пастухами. Стихи и немного грустного юмора

Сценарий плох, актёры на измене,

Дух подворотни всем шибает в нос,

Но эпилог нескоро. Ходят тени

По потолку, для них уже сбылось

О чём мечтали. Тень отца народов —

Их предводитель по дороге в ад…

В театре этом нет громоотводов,

Пожарных тоже нету, говорят.

О современных стихотворцах

Бездарно и бессмысленно, как скрежет,

Звучат слова, в которых толку нет.

Нож бездаря живую Музу режет,

Чтоб та от боли крикнула: «Поэт!»

Но та молчит и, истекая кровью,

Печально смотрит, как толпа невежд

Нахваливает, не поведши бровью,

Бездарность и скандирует ей: «Режь!»

У Музы нет заступников и судей,

Чтоб разметали человечий хлам,

Чей слог не поэтичен и паскуден,

Равно, как у мужчин, так и у дам.

Но, чуждый самокритики народец,

Помешанный на славе без ума,

Бездонный для поэзии колодец

Бессонно роет, словно закрома,

Где похоронит речь свою родную,

В безумной жажде здесь оставить след,

И тем её унизит, подчистую

Сменив разумность на несносный бред.

Экспромт стукачам

От стукачей большой державе прок,

Стукач стучит, как дятел по гнилушке,

Выискивая снедь, любой жучок

Не стоит в этой жизни ни полушки.

У стукача призвание. Он жив,

Покуда есть, кому содеять подлость,

Паскудник этот, словно конь, ретив,

Такая в нём присутствует способность

Разить пером безумным каждый чих

Тех, для кого лишь правда априори,

Ведь он не просто вам какой-то псих,

Он псих идейный.

Не выдержит и пары гневных слов,

Не станет отрицать, лишь нервным стуком,

Как принято давно у холуёв,

На «клаве» пальцем выстучит «разлуку».

Спеши, стукач презренный, вдруг тебя

Заметит ненароком кто-то свыше

И, твой бездарный бред употребя,

Хвалебный отзыв он под ним напишет!

Стучи, стукач, не то однажды ты,

От злобы захлебнувшись, не проснёшься!

Живи, как гений чистой срамоты,

Авось, дерьма когда-нибудь нажрёшься!

Экспромт хулителям Бога

Есть автор на портале, – «цифрознай».

Назвавшись *лядью, пишет с умным видом,

Что слово «мышь» есть «вера». Попугай

И тот не дал бы речь свою в обиду,

Но, служащие чёрту, таковы,

Что им сегодня море по колено,

Особенно, когда курнут травы,

Они ломают веру, как полено,

Круша её словами. Цифровед

Всю Библию по-своему иначит,

На голову не ожидая бед.