Наследие. Том второй (2016—2017)

Иллюзия свободы —

Для истинной свободы как тюрьма,

Но век такой – с ума сошли народы —

Свободны все, а не свободных – тьма…

Свобода

Свобода истинная в том, что ты свободен,

Когда душа твоя во снах твоих летает,

Хотя ты сам цепями жизни скован вроде,

Но стражник твой об этом вряд ли знает…

Жизнь Узника порой ничуть не горше,

Чем жизнь Раба заложенной души,

Но мы всегда хотим от жизни больше,

Чем сами в этой жизни совершим….

И души на закланье за бесценок

Сдаём в ломбард с названьем «Сатана»

И в рабство попадаем непременно

В обмен на злато, славу, ордена…

Таким ли о свободе принародно

С трибун больших на митингах кричать?

Лишь жизни узники – воистину свободны,

Рабам же нынче велено – молчать…

…Свобода всем дана нам изначально,

Но выбор – наш всегда и видит, бог —

Слаб человек, как это не печально,

Который от свободы занемог…

Трактат о смерти

Решила Смерть себе дать передышку

И отдохнуть чуть-чуть от бренных дел

И написать свою о Жизни книжку,

О том, какой царит в ней беспредел…

Перо достала и нашла бумагу

Осталось заголовок написать…

Над ним полвечности промучилась бедняга:

Как ей, о жизни, Смерти рассказать?

Примеров много и историй тоже,

Покойников и тех, полным – полно…

Начать с начала, что ли всё, быть может:

«Жила-была когда-то Смерть давно…»

Была-то я – была, жила ль – не знаю?

Какой-то нонсенс: разве я жива?

И если я жива, зачем пугают

Детишек мной? Я разве не права?

Смерть задаёт самой себе вопросы

Не зная как самой же отвечать…

Да, быть писателем и впрямь совсем непросто

Пора, видать, с писательством кончать!

Пусть жизнь о жизни пишет, если сможет

Я всё же Смерть – и смертных всех я выше!

Не уж то не найду, кто мне поможет?

За жизнь без смерти каждый мне напишет…

…И как-то раз ей встретился прохожий

Похожий на писателя точь в точь…

Жизнь предложила и спросила: сможешь?

Тогда даю тебе на это ночь…

Едва рассвет забрезжил, смерть явилась —

Писатель в стельку пьян…

– Ну, как дела?

А прочитав, ничуть не удивилась —

Всего два слова, но каких:

Смерть умерла!

Старый дом

Мой старый дом покинут и забыт —

Такая вот людская благодарность…

И досками небрежно вход забит,

Как видно для спокойствия пожарных.

И по углам лишь только пыль и грязь,

Конец ознакомительного фрагмента.