Золотой томик поэзии II

Все простые в толпе или издали,

Или если совсем незнакомые,

Иль в таблицах по столбикам с числами,

Общих фото с улыбками скромными…

Ну, а если поближе придвинуться

И в глаза посмотреть очень пристально,

Там сплошные кометы и синусы

С пятистами сокрытыми смыслами…

Посмотри же и ты повнимательней

Мне в глаза, там горит небо слёзное…

Не проехать бы пункт обязательный,

Подышу на окошко морозное…

Так, средь сложных мечусь безбилетная,

Всё ищу, где б пролезть и пристроиться…

Отыскать бы мне строчки заветные,

Чтоб самой, наконец, успокоиться…

Софья Вахнина

Москва

«Жизнь измеряется рассветами, а не закатами…»

Жизнь измеряется рассветами, а не закатами,

Взлётами, а не падениями,

Тёплым временем года: мы говорим

«двадцать лет», а не «двадцать зим».

Просто первые люди земли,

оглядевшись, решили когда-то:

Мир, который им дали,

божественно неотразим.

Так с тех пор повелось:

обрастая моментами прошлого —

Неудачами, горем ли,

радостью, смехом, восторгом, —

Всё стремится душа

помнить только одно хорошее,

Верить людям всегда,

как бы дорого это ни стоило.

Как бы ни было грустно,

всё ищешь приятные мелочи —

Тишину по утрам,

круассан с миндалём на работе.

И от этих моментов

становится чуточку легче

Пережить перекосы судьбы

на крутом повороте.

Как всплывает в воде

лёгкий мячик, наполненный воздухом,

Так не тонет душа

в океанах печали и лжи,

Только держит не воздух,

а знание – рано ли, поздно ли,

Наступают рассветы,

которыми меряют жизнь.

Девочка с персиками

Сквозь окно светлый полдень

ложится косыми лучами

На белёную скатерть, и стул,

и скрипучий паркет.

Ты на миг забежала,

и персик схватила случайно,

И сидишь за столом

больше сотни непрожитых лет.

Как вживую я чувствую

запах старинного дома:

Это дерево пахнет,

прогретое летней жарой.

Здесь лелеяли сад,

чтоб спустя и полвека потомок

Наслаждался плодами

с ворсистой сухой кожурой.

Как мне жаль, что теперь

не живут в знаменитых усадьбах.

Почему я до боли люблю

их помещичий быт?

О семнадцатом годе

я вовсе хотела не знать бы,

Но незнанием этим

последствий судьбы не избыть.

А тебе всё неведомо.

Есть лишь родные аллеи,

По которым бы бегать и бегать

и в солнце, и в дождь.