К тебе

Залилась черёмуха

Залилась черёмуха весенним цветом,

Занялась под окнами весна,

Ветер носится в преддверии лета,

Разгорается теплынь и кутерьма.

Мы друг друга ждали очень долго,

Всё не наступала та весна.

Мы себе не позволяли жить-то толком,

А теперь всё наше – вот она!

Облака поплыли в поднебесье,

Еле задевая крон дерев.

Зазвенел и в роще, и в полесье

Птиц трезвон, и гомон, и напев.

Занимайся собой

Не делай добра, пока не попросят,

Совета не дай – никто не услышит.

Нарциссов и психов все превозносят,

А скромные, удобные – незаметные мыши.

В трудное время, в бури и шторм

Трудно себя не потерять,

В смертях и любви, в разрушении норм

Нужно хребет свой чувствовать, знать.

Занимайся собой и своими делами,

Живи ты своей, не чужими мечтами.

Это, поверь мне, не эгоизм —

Помогая себе, поможешь другим.

***

Это так просто, что трудно понять —

Собой себя надо интересовать.

Зачем люди пишут стихи

Зачем люди пишут стихи?

Наверное, изливают боль,

Или моменты – как перо легки,

Как в янтаре запаянная моль…

***

А если в шкаф не повесить рубашки —

Здороваются скелеты.

Мнёшь смартфон, комкаешь бумажки,

Не зная, зачем, при этом.

И, если под кроватью не убраться,

Там демонов стада сидят ночами,

И между ними чтоб не разорваться,

Сюда, родных, анализировать строками.

А коль в кастрюле мерзкой за три дня,

Жужжаще-дребезжаще в пустоте,

Потомок бога пробудился ото сна,

И тянет свои щупальца к тебе,

Тогда, конечно, в мусорный пакет,

И на помойку мира, что объёмен.

Он плоским кажется порой, два «Д» —

Как в плоскости строки… и ничего окромя.

Поэзия

Как ни старается, поэзия не мрёт,

Ведь рэп не пахнет садом диких яблонь,

И с земляникой он лукошко не несёт,

И растворяться над рекой ему не надо.

Поэзия глядит в кристалл заката,

С себя не силится стряхнуть нас, графоманов,

Она была и яркою, и статною когда-то,

Теперь на пенсии, разлита по стаканам.

***

Но есть лекарство от таких деменций —

Хороший автор, молодой и современный.

Да только отыскать его средь нас

Порой не может самый зоркий глаз.

Надеюсь на весну

Надеюсь на весну, надеюсь…

О батарею старую я греюсь.

Пройдёт ли эта белая беда?

Пройдёт, коль скоро – то когда?

А небо – как больничный потолок.

Февраль. Остался с чем-то месяцок.