Покаянный плач на Руси православной. Духовная поэзия

И путь ее нелегкий был так светел,

Что упокоил Сам Господь ее…

***

ПО МОТИВАМ КНИГИ ПРАВОСЛАВНОЙ ПИСАТЕЛЬНИЦЫ

ШАМАЕВОЙ «ЧИСТЫЙ ЧЕТВЕРГ»

Девчурка милая, скажи, зачем же ты

Поспешно превращаешься в «большую»

И разбиваешь светлые мечты,

И душу свою чистую, живую?

Там нет любви, и нежности там нет.

И ты, забыв девичью честь и гордость,

Согласьем отвечаешь всем в ответ,

Не призывая убеждений твердость.

Как быстро растлевают, дети, вас…

И хвалитесь вы этим, и гордитесь.

Зачем же на кресте страдал наш Спас,

Когда к грехам извечным вы стремитесь?!

Как модно стало женщиною быть,

Беременеть, аборты делать рано

И с малолетства душеньку губить.

В ней только – боль, зияющая рана.

Гневим мы Бога, не спасаем вас

От пагубных и мерзостных влияний.

О, пожалей, Господь, несчастных нас,

Обереги глупышек от страданий!

БОГОРОДИЦА-ЗАСТУПНИЦА СИРЫХ

С Ребенком на руках идет,

В глазах небесных боль таится.

Она нам Господа несет

И знает все, что с Ним случится.

И дарит Сына Своего,

Нам – людям, грешным и никчемным.

Но мы не приняли Его,

Мы так бесчувственны, растлены!

И надругались мы над Ним.

А горе Матери – безмерно…

Распятый, умер, Мать пред Ним,

Боль от потери неизменна!

Ты, Иоанн, теперь Ей – сын.

А Сына Божьего, родного

Забрал Небесный Властелин

И Он с Отцом на Небе снова.

Прошли века. Она все Мать,

Но не простая, Пресвятая.

И в горе просим боль унять —

Она – заступница Благая…

***

Не знаю, это как назвать,

Но знаю – сердце не вмещает

Все, что Господь послал познать,

И то, что может, отмечает.

И струны тонкие души

В разноголосье не приходят.

Сам Бог ведет по ним в тиши

И песнь печальную заводит.

Я подпеваю и пишу,

Что сердцем я понять успела,

Сгораю в нежности, спешу

И растворяюсь в мыслях смело…

ВОССТАНЬ К СПАСЕНЬЮ!

Душа больна греховною заразой,

Грехи ее, как черви источили…

И страшно заболеть такой проказой,

Но не болеть нас в детстве не учили…

И мы росли, духовность отметая,

Душа грехами дальше растлевалась,

Нам нравилась борьба под солнцем злая,

Греховность все над святостью смеялась…

Живого места нет в душе прогнившей.

Её бы подлечить, направить к Богу,

Но бес, ее заразой осквернивший,

Толкает на смердящую дорогу.