Я тьма кромешная. Стихи

Стоишь средь миллион больниц,

Где ты не нужен и ничей.

В блокнотах тысячи стихов,

О том как ты раскрасил в серый,

В серый цвет – цветов увядших средь оков,

Цветов которых – черных или белых?

В кровать украшенной цветами лилий,

Цветами тех, увядших роз.

Цветы, цветы, на них молились,

И были украшеньем похорон.

Люди в черном, скорбном одеяньи

Собрались возле места похорон…

И возле места похорон,

Я слышала тебя посредством неба.

И хотелось закричать мне: «Это он!

В цветах увядших, слишком белых».

Прости

Хочу сказать тебе «Прости»

За море одиночества вокруг.

За то, что закрывала на пути твои глаза,

И заставляла слушать звук.

Но вроде нужно было бы проснуться,

И правду надо было б знать.

Но если ты захочешь оглянуться

– самое страшное что?

Я не смогу вернуть тебя назад.

Хочу сказать тебе «Прости».

За то, что ты теперь печальна и бела,

За то что сердце из твоей груди,

Осталось без бывалого тепла.

Хочу скачать тебе «Прости»,

За море одиночества вокруг.

И от того ты слышишь звук,

Что нам с тобой не по пути…

Словесная метель

Когда метель внутри срывает крыши,

А под ногами бьются соловьи

В агониях и еле дышат,

Свои глаза опустишь до земли ты.

Но поднимаюсь вверх и вижу небо.

Ночное небо, миллиарды звезд.

Любовью я вскрывала где-то,

Один из тысячи твоих миров.

Метелью, птица белая кричит,

Взрывая землю,

Превращая в звезды.

И болью было пламенем свечи

Сжигать твой образ.

Снежинками, снегами запорошит,

Не найдешь дороги…

На бледно-мерзлой коже,

Птицы белые ложатся в строки.

Зима, метель.

На небе звезды,

И я стою одна.

Меня уносит ветер, и я пылью рассыпаюсь,

Боже!

И остаюсь лишь в сердце.

Да и то под кожей.

Пока ты здесь

Мой слух острее, а из памяти – только ты.

Пока ты здесь, я чувствую твой смех.

Пока солнце не избавится от наготы своей,

Пока ты здесь, я – снег.

Снегом белым, ложусь на твои уставшие плечи-поля.

Я бы кричать хотела имя твое в поле,

Но увы, солнце уходит, нельзя.

Пока ты здесь, я чувствую, что поневоле

Я с тобою.

Пока ты здесь, я слышала природы осенней поля,

На которые снегом ложилась, вишней цвела,

На уставших полях крестилась,

Поросшая мхом, твоя сухая земля.

Остывший снег, который белым образом поминал тебя

На своих землях непаханных.