Мчатся кони моей судьбы

В тайне слов

Тайна слов бередит умы,

Строчки столбиком так понятны!

В мир Поэзии входим мы

Беззаботно и… безвозвратно.

Ах, как хочется нам познать

Сладость грёз в этом мире странном,

Не печалиться, не стенать

В своём поиске неустанном.

Рай, где вечно цветут сады,

В реках солнце играет в бликах,

Где в бессмертье ведут следы

Каждой строчки пера ВЕЛИКИХ.

Там закаты всегда тихи,

И вечерней полоской света

В тайну слова зовут стихи

Неизвестных ещё поэтов,

Нежность лир без имён и дат,

Прямо сердцем своим коснуться.

… И не хочется нам назад

В прозу жизни опять вернуться.

Лира

Может, всё что хотел,

для людей я уже написал,

Может, лира случайно

покинула сердце поэта?

Ну, а я всё искал,

к сожаленью, не зная про это.

Только искра не вспыхнет

из старых избитых кресал.

И, перо отложив,

я задумался: как теперь жить,

Как без рифмы смогу

приоткрыть заповедную дверцу?

Рассказать о любви,

что заполнила душу и сердце,

Об ушедших друзьях,

о которых не в силах забыть?

Память, словно кино,

всё ценней по прошествии лет.

Из написанных слов

возникают знакомые лица,

А стихи не спеша

шелестят на потёртых страницах,

И надеюсь, что есть

в этом шелесте нужный ответ.

Роль

Через судьбу в прошедшем сериале,

Где в главной роли оказался я,

Опять лечу куда-то по спирали

И возвращаюсь в лоно бытия.

Мелькают лица, даты и сюжеты,

В которых жизнь грустила и цвела,

И прямо в сердце бьются рикошетом

Отложенные некогда дела.

Случайных встреч непонятые знаки

Назад вернутся с горечью потом,

Ну, а пока, бросаясь в гущу драки,

Всё почему-то думаю о том,

Что не напрасно звёзды мне сияли,

С моей любовью нас соединя.

Я  главный  нынче в этом  сериале,

И он написан только для меня…

Годы, как листья

Жизнь, как река…Однажды на износе

Захочется последнего глотка.

А в старом парке тихо дремлет осень,

И в лужах суетятся облака.

Мы в книге жизни вехи помечали,

Писали непридуманный рассказ,

Однажды свою осень повстречали

Когда-то среди тундры в первый раз.

Среди озёр кружилось счастье наше,

В дождливом вальсе душу теребя.

Холодный ягель, как букет ромашек,

Был северным подарком для тебя.

… А осень, как художник, своей кистью

Картины снова пишет во дворе.