Пустота

Просто худой, прыщавый парень лет двадцати пяти в мятой рубашке, чуть напуганный, с бледным лицом, заросшим щетиной. Под глазами – огромные синяки. Волосы свисают до самых плеч. «А что? – подумал я, – сяду к нему, узнаю, что надо этому педику. Может, он какой-нибудь маньяк. Возьмёт и грохнет меня. Тогда хоть весь этот бред прекратится».

Я остановился и сел в его чёрную «Волгу», на которой был написан номер такси. Несколько троек и девяток. Пахло сигаретами. И, пожалуй, рвотой. Видимо, кто-то недавно обрыгал всю его машину.

– Ну окей, – сказал я ему. – Что тебе нужно? Ты псих или кто?

– Замолчи… – вздохнул он. – Я… Куда ты идёшь? Почему не спишь ночью? У тебя бессонница?

Он дрожал. Его лихорадило. Возможно, этот чувак был каким-нибудь сумасшедшим убийцей. Только каким именно? Ведь разные виды бывают…

– У меня часто бывает бессонница, – ответил я ему. – Но не сейчас. Я просто возвращаюсь с концерта.

– Какого концерта?

– Какая тебе разница? – возмутился я. – Там… Выступал один поэт. Мы ходили смотреть на его концерт.

– Мы? Кто это – мы? Ты был с девушкой?

– Да.

– Как её зовут? – спросил он.

– Алиса.

– Она красивая?

– Красивая, но глупая, – зачем-то ответил я.

– Ты трахаешь её?

– Это допрос?! – крикнул я. – Какого хера я должен тебе отвечать?

– Так трахаешь или нет?

– Отвали, – буркнул я в ответ. – Не трахаю я её. Это просто подруга.

– Значит, её трахает кто-то другой, – заключил он.

– Да какая мне разница?! – воскликнул я. – Может, и трахает. Мне пофиг.

– Нет, точно кто-то её трахает, – по-дурацки улыбнувшись, сказал таксист. – Так со всеми женщинами. Точнее, со всеми девушками. Сначала они кажутся тебе существами чистой, ангельской природы, недоступной твоему пониманию, они видятся чем-то высшим, чем-то, что большим, чем философия и любая религия, а потом… А потом оказывается, что это просто ложь, и каждая из них – просто кусок мяса, который трахают за гаражами.

– Ты слишком категоричен, – сказал я. – Нельзя про всех так.

– А ты слишком тупой, – не церемонился он.

 – Посмотри на себя… Нахер ты разделся… Метель усиливается, сегодня ночью упадёт пара деревьев. В этом году уже было три или четыре таких ночи… Людей с ног сбивает. А такие, как ты, могут упасть где-нибудь по пути домой и не дожить до утра. Ты этого хочешь?

– Возможно, – ответил я. – Ещё не решил.

– Ну вот. Кончать с собой надо, когда точно решил.

– Разве можно точно решить? – спросил я.

– Вряд ли… – вздохнул таксист.