Рандеву

Той весной, когда буду не здесь, а уже далеко.

Напиши мне письмо, так как я никогда не сумел бы:

как тебе тяжело без меня и как было со мной нелегко.

Напиши мне, каким ожидаются лето и осень.

Говорят, снова будет жара, но покосы зато хороши.

Напиши, будто в небе ты видишь сквозь просинь,

как ведут разговор о себе обе наши души.

Напиши мне, как нынче звучат соловьиные ночи,

как зарницы пылают, пытаясь поджечь горизонт.

Я прочту, я пойму. Не старайся писать покороче.

Напиши, как дожди бьют в раскрывшийся зонт.

Жизнь меж пальцев – а пальцы сухими остались,

но зато покрываются влагой солёной глаза.

Я не помню, какими мы были, с тобой расставаясь,

помню только, как ты мне с тоскою смотрела в глаза.

    26.03.2021

«Намедни выдалась суббота…»

Намедни выдалась суббота,

трудился до седьмого пота

и чуть восьмой не захватил,

мне просто не хватило сил.

Сегодня снова – продолженье,

а, впрочем, жизнь – это движенье,

и я, как раб сего завета,

уборкой завершаю лето.

Я с детства – трудоголик, раб,

порой устав, ползу, как краб,

и в зимний хлад, и в летний зной

для отдыха к себе домой.

Здесь я нытьё своё кончаю,

уж восемь – нужно выпить чаю,

и, подключив канал вестей,

нырнуть в помойку новостей.

«На тех, уже забытых берегах…»

На тех, уже забытых берегах,

на пляжной гальке и на диких скалах,

где даже след исчез мой сам собой,

увы, и не осталось даже малых

примет, как в быстро тающих снегах;

там был исток и воздух был хмельной.

И были тайны судеб страшных звёзд,

Творцом на чёрной вытканы холстине

(тогда и мне таким казался небосвод).

Был Млечного пути едва заметный хвост,

и в облачной прозрачной паутине

кружил фантазий дерзких хоровод.

Как был прекрасен тех фантазий хмель,

как нам всегда его казалось мало,

какие мысли зрели в наших головах…

И вот наш бриг с разгону сел на мель,

трещат борта, уже не до аврала,

и мы теперь как в снах, плывём в словах…

«Обмелели омуты влечений…»

Обмелели омуты влечений,

В сердце поселился холодок,

И в стране амурных приключений

Я давно не гость и не ходок.

Конь мой, что резвился в поле,

вдруг с галопа перешёл на шаг,

научился смирно жить в неволе,

поменял свободу на большак.

По бокам глубокие кюветы

их не перепрыгнуть – не та прыть.

Позади восторги и наветы,

но и те, и те не позабыть.