Рандеву

Какой причудливый маршрут

судьба порою выбирает —

как будто ветер парашют

уносит вдаль и вдруг стихает,

а под тобою степи жгут.

«Когда воротишься назад – туда…»

Когда воротишься назад – туда,

Где был, спустя всего полвека,

То ахнешь! – что творят года?

меняют местности и человека,

Так, даже страшно вспоминать.

Кругом портреты бывших нищих,

концы с концами сводит знать,

домов и улиц не узнать.

Бокал вина, в руках холодный грея,

ты будешь всюду избегать зеркал,

чтоб не увидеть Дориана Грея

и в амальгаме времени оскал.

И в прошлое плотней закрой окно,

ушедшим ты не сможешь надышаться,

но можешь паркам спутать волокно.

Тогда оно ведь может и порваться.

«Мадам! Я знаю, Вы не любите стихов…»

В.

Мадам! Я знаю, Вы не любите стихов.

Вы мне признались в том «сумняшеся ничтоже»,

Как не люблю, мадам, и я чужих грехов,

Тем паче тех, что на мои похожи.

Но верю я, мадам, что Вам легко понять,

Что от пера, как от грехов, не воздержаться…

А, впрочем, смысла нет о том болтать,

ведь проще написать, чем объясняться.

В поэзии есть лирика, а в лирике недуг,

известный всем весенним обостреньем,

когда «зелёный дым, пернатых зов подруг» —

Нам кажутся нездешним откровеньем.

Зима и лето – каждая синдром имеет свой.

Перечислять – запутаешься в штампах…

Для каждого белья есть свой раскрой —

к фигуре подогнать – удел талантов!

Засим прощаюсь. Жанр эпистолярный,

увы и ах! – совсем не мой конёк.

К тому ж страна, где Вы есть гость желанный,

немного далека для строк моих и ног.

«А когда перерубит лучом…»

А когда перерубит лучом

солнце лето на две половинки,

год умчит в никуда лихачом,

дни исчезнут, как в море снежинки.

Дни исчезнут, другие придут,

принося то ненастье, то счастье.

И привычный домашний уют

будет брошен тобой в одночасье.

Мир откроется будто бы вновь:

Краски ярче, прохладнее росы —

это нежная дама – любовь —

посетит твоё сердце без спросу.

Будь то в хижинах или дворцах

(она редко когда выбирает),

ей удобнее жить в двух сердцах,

а в одном она только страдает.

«Амур не выдаёт нам полиса…»

Амур не выдаёт нам полиса

на страхование от ран.

Он метит в вас пониже пояса

и жертву тянет на таран.

Вот Дон Кихот копьём прицелится —

честь Дульцинеи воевать,

но Санчо видит – это мельница,

А Дульцинеи не видать.