НАМ ШЕПЧУТ АНГЕЛЫ. Поэтический сборник

Где валюта твёрже рубля,

врут моря про воли безбрежность!

Ведь твою суровость и нежность

не найти на чужих полях!

Ты не верь, что я на чужбинах

предал Веру и свой народ.

Я – не мартовский блудный кот,

я, скорей, заплутавший инок.

В лугах Костромы

Лето. Моросят дождями воды,

Возвращаясь в лоно Костромы.

Слава Небу за часы и годы

Счастья – без сумы и без тюрьмы!

Как же я богат на свете этом!

И не нАжил кровного врага.

Скромно, но в цветах весной и летом

Костромы холмистые луга.

Избы прижимаются к пригорку,

Провожая утомлённо век,

И смиренно грезят втихомолку:

Бог сберёг – не бросит человек.

Правдой дышат ельник и болото,

А вдали всё так же поутру

Городских многоэтажек соты

Пчёлок превращают в мошкару.

Зря искушает

Зря искушает волю смуты грех.

Бессильны ересь и раскольничества враки!

Им не опошлить дух и веру тех,

Кто Лавру чтит, и царственный Исаакий!

Дело – табак… Вологодский кабак

Рассвет умылся в облаках

над летней ночью скоротечной.

Ширь вологодская близка!

Но в ней ни птиц, ни ветерка…

В окне мелькает поезд встречный.

Опять товарный прёт состав

по старой северной железке.

Снеся пейзажи сонных трав

и дрёму тихих перелесков,

он мчится к западу стремглав…

С заплечным штопаным мешком,

с мечтой и жаждущей утробой,

покинув тёплый отчий дом,

здесь Ломоносов шёл пешком,

России преданный до гроба!

А нынче… В чушках, кругляком,

в цистернах по усталым шпалам

за баксы, евро, чёрным налом

страну вывозят с ветерком…

К портовым тащат терминалам.

Что ж… Зря взывая к воле братства,

хрипел поэт, как злой бурлак:

«Хорош!!! Предел! Дела – табак!

Иссякнут русские богатства!»?

Но продолжал гулять кабак!

Град Петра

Отмолен в лаврах каждый грех

его строителей Великих,

создавших крепости и лики

в лугах и топях Невских рек…

Маяк воздвигших Мариинский!!!

Геройски терпит Град Петра,

когда его красу святую

попсой похабною шнуруют…

И приблатненно доктора

похмелье публики врачуют.

Он слышал оды, приговоры,

в парадных скрипах звон посул

и деловых проспектов гул…

Где в серость крашеной «Авроры»

сигнальный выстрел утонул.

Я-не грибник

Я не грибник, не травник, не рыбак

И на продажу кофты не вяжу.

Но я рыбачу и в лесу брожу,

Конец ознакомительного фрагмента.