Крыша над головой

Крыша над головой

Марат Хасанович Валеев

Вот что бы вы стали делать, если на вас, двенадцатилетнего пацана, переплывающего такую большую реку, как Иртыш, вдруг из-за поворота стремительно стало надвигаться пассажирское судно на подводных крыльях «Ракета»? А знаете ли вы, что такое бормыши и для чего и где их копают? А вам интересно узнать, почему недавно вернувшегося из армии парня односельчане стали называть доктором по железу? А зачем корреспондент районной газеты вез в багажнике редакционной автомашины из служебной командировки овцу? И кой черт занес его в конце концов на суровый, неблагоустроенный Крайний север? Ответы на эти и многие другие вопросы дают автобиографические рассказы журналиста и писателя Марата Валеева, отличающиеся простотой и ясностью изложения, достоверностью и обязательно – юмором и самоиронией.

Марат Валеев

Крыша над головой

Ночной перекус

Погода в нашу вторую смену сегодня выдалась морозной, на первом полигоне Краснотурьинского завода ЖБИ все густо парило: и самосвалы, подвозящие бетон, и сам бетон, не успевший остыть после подвоза его с бетонного узла.

А запарочные камеры, куда устанавливались заливаемые бетоном марки 100 формы под фундаментные блоки, так те вообще были покрыты густо клубящимся белым паром, поэтому приходилось даже включать дополнительные прожектора, чтобы крановщица, белокурая Люся, которую сегодня вообще было не разглядеть на ее верхотуре, без промашки подавала «туфлю» с бетоном прямо к рукам бетонщика пятого разряда дяди Вани Тучкова.

Он хватал этими руками в верхонках поверх теплых рукавиц за отполированную до блеска рукоятку замка «туфли», сипло кричал Люсе наверх: «Еще чуток на меня!» и, широко расставив ноги в серых валенках по краям маслянисто поблескивающих ячеек стальной формы, с коротким хеканьем дергал рукоятку замка на себя и вниз. Жидкий бетон серой лентой с шумом устремлялся в форму, дробно стучал по ее стенкам мелкой щебенкой.

Дядя Ваня затем на несколько секунд включал прикрепленный к туфле вибратор, и тот начинал с сердитым гулом мелко-мелко трясти туфлю, вытряхивая из нее остатки бетона. Тут за дело брался я, семнадцатилетний бетонщик пока третьего разряда: с чмоканьем погружал в серую массу ручной вибратор весом с полпуда, включал его и, держась за рукоятку, уплотнял этим зудящим, старающимся вырваться из моих рук механизмом расползающийся по ячейкам формы бетон.