Мурашки, как слоны

Иногда, когда мороз крепчает

И когда вотсап опять читаю:

«Домик ваш никто не занимает…»

Молитва

Господи, это лютый зверь, это край земли и отчаяние,

Господи, как в войну потери и в закрытых гробах

прощание.

Господи, кто лежал в бреду, тот уронит слезу солёную,

Господи, отведи беду бездыханным, приговорённым…

Господи, много есть молитв,

Может, спишь ты, от нас устал?

Мы безверием беду накликали,

И ты верить сам перестал?

Господи, заслужили счастье,

Кто гниёт изнутри без вдоха,

Иль потери – целого части,

Что должны мы собрать по крохам?

Господи, это страшный гнев или грех людской

от безумия?

Господи, оголённый нерв отзывается к полнолунию.

Господи, это страшный яд, если слышишь ты, пожалей.

Господи, мы попали в ад, настоящий ад на Земле…

Душа

Тепло души и лучшие порывы

Не береги, потрать на чьё-то счастье.

Они нужны живым и уязвимым,

Когда нависли беды и напасти.

Не опоздай, стыдливо выбирая

Для доброты удобное мгновение,

Тепло души не сохраняй для рая:

Потрать его в реальном измерении.

Не слушай тех, кто знает наперёд,

Чем обернётся, как тебе вернётся,

Тепло души – не вкусный сладкий мёд,

Который утешением лживо льётся.

Порывы ветра иногда сметают

С деревьев ветки, словно шелуху,

Души порывы очень часто тают,

Споткнувшись о дурную чепуху.

Не береги, не жди окостенения

И пустоты с оборванным крылом:

Душе нужны порывы и движения,

Душа твоя кому-то тёплый дом…

Родные лица

Им неудобно рядом с вами, они молчат или кричат,

Они кивают головами на вашу боль или печаль.

Они родные вам по крови, и, не теряя головы,

Они с ухмылкой хмурят брови, когда опять ошиблись вы.

Они идут по жизни рядом, нельзя от них отгородиться,

Под их непримиримым взглядом вам посчастливилось

родиться.

Они все время пышут ядом, которым можно

отравиться,

И вы на праздник им не рады, как волчья пасть…

родные лица.

В гнилой крови испачкав душу, грехом приходит

отречение,

Нет больше сил смотреть и слушать, изображая

поклонение.

И вы прощаетесь навечно, не провожая на покой,

Холодный призрак бессердечный приходит ночью

к вам домой…

Поэзия

Играть словами, как жонглёры в цирке,

Нет смысла, если это развлечение.

Поэзия – она как коромысло,

И перевесить суждено значению.