В одной тональности…

Пудрит снегом метели, что нервность, берёза

Свой жемчужный, узорный, как мраморный лик.

Свет луны через край свысока перелит,

Но не виден, пока. Нет метели конца.

Воду пьют из ладони, укрыв пол-лица

От смущенья, от спешки, от взгляда косого.

Кто не так, то считает, что это особый

Просторечия признак. А речка, как речь.

Но не молвит, покуда там лёд поперечь.

Собирается в косы завитых ручьёв,

Разольётся – расскажет о том, что ещё

Не слыхали, не ведали.

Или крик раскрасневшийся в ярости выпи,

Жизни тОропь и спутанность мыслей, как троп…

Всё ли мимо? Весны барабанная дробь!

Прохожий

Обрызганный лазурью лес

Цветами, льющими с небес

Свой бесконечный синий взгляд

На то, что не вернёшь назад.

И строгой вербы седина,

И мягкий ил, что ждёт у дна

Прикосновений света редких,

И мыслей горьких, часто едких,

Как слёзы, что текут из глаз,

У тех, кто любит только раз,

Но всех вокруг.

И сердцем в грудь себе стучаться

Они умеют. Мимо – просто?

О землю, будто стёртой тростью,

Не опираясь на похожих,

Идёшь один, чужой, прохожий…

Сорока

Фонтан плакучей ивы и берёз,

Сирени спелой небо, день подрос

На пару хмурых взглядов так, окрест,

На весь заросший ельником, на лес.

Рассеянный по точкам в пыль рассвет,

Округа та, что сходит враз на нет,

И выбелены краскою лубки,

И облако смотавшие в клубки

Сидели в полудрёме у печи.

А свечи, будто ждали той ночи,

В которой всё для них, из меньших зол, -

Стекают капли воска лишь на стол.

И где-то, – угомонная сорока

Однажды замолкает раньше срока....

Я чищу землю солнечным лучом

Я чищу землю солнечным лучом,

Она – чуть ярче и приметно краше,

И прохожу вперёд, задев плечом

Тот полог, за которым то, что дальше.

И позади – раскрашен, шлейфом след,

Дымком тумана, тёплым влажно вьётся.

Но сделать то, чего не свете нет,

Никто не может, да и не берётся.

А так как есть… Попробуй уберечь.

Живи, не порти. Бережно ступая,

Несёшь главу повинну, ту ли, с плеч

Судьбы, что снегом слишком скоро тает.

Я чищу землю солнечным лучом,

И мне по нраву, это дело сложно.

Но глядя вдаль, не думать ни о чём, -

То, лучшее.