Обере'ги Амара'нта. Книга стихов

И это что-то – Света взвесь.

Всё остальное – жутко спорно.

Всё остальное – искры мечт,

Молитвы, грёзы и желанья.

Чтоб жажду жить в себе зажечь —

Людьми творятся оправданья.

РЕАЛЬНОСТЬ ОТРАЖЕНИЯ

А есть ли они, отраженья,

Обманных зеркал умноженья

Того, кто в них смотрит с вопросом?..

Иль это иллюзия просто?..

Иль это шарада сознанья?..

Тропинка миров объездная?..

Ошибка?.. Блистательный промах?..

Влияние страха и брома?..

Проекция?.. Кто его знает.

Вся жизнь – непонятными снами.

Так стоит ли, мистики ради,

Себя на предчувствия тратить?..

Фантазмы – пасьянсом, чего там…

Неведомой тайны охота?..

А тайна – совсем и не тайна,

В своём зазеркалье пространном

Глядит на меня с выраженьем,

Являясь моим отраженьем.

А СОЛНЦЕ ЗА УГЛОМ

На первый взгляд – вполне апрельский день.

Гостит залётный дождь по три минуты.

Но всё не так в отсутствии людей,

Спешивших на работу каждым утром.

Теперь они, ответов не найдя,

Запуганные словом «пандемия»,

Как саженцы в домах своих сидят,

Накапливая к маю витамины.

Из каждой щели рвётся к ним сигнал,

Расстраивая чувства, ум и разум.

И мнится им безрадостный финал:

«Вакцины нет. Мутирует зараза…».

Стучат не в такт пустые поезда,

Кричат авто с сигналками на крыше…

И только просьба: надо подождать…

И жизнь – под ключ, чтобы чего не вышло.

Да кто и есть такие мы с тобой,

Что микромир нас гнёт-перегибает?

Кого, скажи, мы вызвали на бой,

Несмелыми шажочками ступая,

Всё продолжая грезить о своём,

Нехарактерном тонкостям природы…

Вот-вот умрём… А, может, не умрём…

«Ах, вы за мной?.

Гнетут слова влиятельных персон…

Их лица – маски, взгляды – без эмоций.

И жизнь – как сон…

И лишь… Анри Брессон

С фотокартин

разбрызгивает

Солнце.

КУРЬЁЗ

Случился с тополем курьёз:

В нём поселился абрикос,

Назвавшись веткой тополиной

И… по весне… за-зе-ле-нел…

Нет-нет, он, право, не хотел

Укореняться в исполине…

Но против Неба – не попрёшь.

А что же тополь? Непохож

Стал на себя он. Посмотрите:

Кора суха, суха листва…

Да не ищите вы родства

Меж ними. В новом фаворите

Теперь всё дело. Минул год.

Опять весна пришла… И вот,

На месте тополя сухого,

Зевая, тянется, подрос,

Кустится юный абрикос,

Не ощущая ночи холод.

А тополь где же? Спилен он.

Лежит в овраге.