И ВЕЧНЫЙ БЕГ

Поэзия – то действенный отпор

Всему, что чуждо для народа!

Не страшно ей сказать злодею: «Вор…»,

И всем чертям другого рода.

Поэт не там, где от излишеств тлен,

И правит он прогнившим миром…

А где беда – чтобы вставать с колен

Помочь больным, нагим и сирым!

Поэт не в бархате и не в парче,

Не изысков благое племя. —

Он в грубом рубище, чтоб на плече

Нести со всем народом бремя.

Его пристанище – где есть беда,

Он враг разврата, враг елея! —

На крик зовущего придёт всегда,

Себя, при этом, не жалея.

Чтобы коллапс, где тонко, не возник,

Обязан он считать затраты. —

Поэт – хирург, чтоб удалять гнойник,

И он всегда… ассенизатор!

Не может он спокойно наблюдать,

Как Мир сейчас летит с катушек! —

Он должен выть! Врагам чтоб не отдать,

Наших детей, как мясо пушкам!

Он часовой, сверх-суточный солдат!

И не найдёт себе прощенья —

Если не бьёт, как молния, в набат,

В колокола все… для спасенья!

А, если он лишь продавил диван,

И бредит тем, что ныне знатный,

Лишь там, где злату курят фимиам —

Вглядись в него – он суррогатный!

01.

Я бреду… просто так…

Я, глубокий старик, в этом мире уже я ничтожен…

И вся прежняя жизнь – листопада гноящийся ком.

Что копилось во мне, никому, даже мне не поможет,

Только можно съязвить, что я прошлой мистерии лом…

Пусть во мне ещё есть здравых мыслей и трезвости сила,

Ещё в сердце тепло, ещё в венах краснеет струя…

Но, когда я умру, то моя, в общем строе, могила,

Будет краше в стократ и… ценней чем сегодняшний я.

Этот Мир без меня будет чем-то по-своему чище,

Частоты моих дум, моих слов в нём уже не понять!

И он будет творить моим мыслям враждебную пищу,

Ту, что мне никогда, пока буду я жив, не принять.

Я по скверу иду… он до боли мне с детства знакомый.

И по плитам стучит, неприятно для всех, моя трость!

Только сквер стал чужим – там где строил его… я не дома.

Просто здесь я чужак – заблудившийся прошлого гость.

И Бог знает куда, я бреду… просто так… автоматом…

А навстречу ростки не созревших матрон и мужчин!

Не понятно о чём… только все изъясняются матом —

Порожденье идей, интернетных и адских машин…

Только мучит вопрос: куда траверс покажет дорогу,

И чья нынче стоит на жестокостях Мира печать?! —

И я слышу в ответ: «Это ж всё порождение Бога,

Это ж всё для того, чтоб скорее старьё разрушать»!..