И ВЕЧНЫЙ БЕГ

В их борта бил глухой прибой,

Хоть под днищем лежал песок —

Но они по душе, порой,

Совершали больной бросок!

А слова ведь… острее стрел…

И у них есть змеиный хвост!

Не забелит их даже мел,

И не спрячет нигде погост!

Уходили они в астрал,

В отражённый водой зенит,

Где растёт голубой коралл,

Где струна как пчела звенит.

Там я может увижу Вас,

Все обиды от Вас снесу,

Может быть прилетит Пегас —

Свою честь для себя спасу!

Может, я научусь писать,

Донести, чтобы свой завет!

Пегас будет хмельной плясать,

Высекать как скрижаль – сонет!

Может, кто-то меня уймёт…

Есть такие средь Вас, иль нет?! —

Прочитав этот стих, поймёт…

Прокричит мне: «Плохой поэт!»…

15.

Нечто, пусть сгорает… возрождаясь…

В вышине зов Звезды, а чуть ниже от звезд реют тени. —

То ль фантазия туч, то ль чинары ночной силуэт,

А напротив Луна оголила над морем колени,

И лучом на волнах расстелила дорожкою плед.

И ещё горизонт голубеет серебряной нитью,

Отдаляет от глаз лунной ночи волшебную даль!

Россыпь красок манит, иногда говорит – извините,

Что прибрежный прибой одел пены ночную вуаль.

Оторвалась звезда… волей Бога… от звёздного тела

Где пылая огнём, в свою гавань плывут корабли.

Прочертила дугу… и короткий свой путь пролетела,

И… сгорая дотла, донесла свою боль до Земли! —

Стань на миг, Человек, в тень ночную чинарного Рая,

И послушай, о чём в нём ночами вещает листва,

Вырви сердце своё, и звездой благородной сгорая,

Прочерти как скрижаль на нём Божьего Знака слова.

И впитай, Человек, своим сердцем сакральные звуки!

Через них заруби лишь тебе отведённую роль…

Как награду прими все душевно-телесные муки —

Если ты, Человек… ты отыщешь свой путь через боль!

Растворись до конца своей болью в мистериях ночи,

Чтоб витать над Землёй и войти через нерв в её нерв,

Соберись, присмотрись, так, чтоб видели в сумраке очи,

Сколько ты, Человек, натворил уже ран и каверн!

Чтоб прочувствовал ты и равнины, моря, и высоты,

И от них оторвал все присоски душевных калек! —

Потому что хрупки, сотворённые Богом, красоты,

И их должен сберечь обновлённый Душой Человек!

Обновись! … И тогда, оторвав свою плоть от постели,

Там, над кофе своим, ты на руки накинешь узду!

Мыслям скажешь: «Тупик! Пусть поют на Земле коростели! —

Я отдам до гроша накопившую временем мзду»!

14.