Моя Москва. Поэзия XXI века

Стараются всех нас подмять

Все нашей жизни ухажёры.

И заключить нас в кабалу

«Зелёного» сухого змия.

И уничтожить ту страну,

Которую взрастил Мессия.

Но помнить мы должны всегда,

Не задурманив прошлым память,

И, вспоминая иногда,

Но в умилении не таять,

Давно ушедшие года,

И прошлое за то не хаять.

    Москва, октябрь 2002

2.

Дома стоят, как исполины.

Дома молчат, как истуканы.

Стоять так долго они могут.

О чём они поведать смогут?

Седая грусть на стенах дремлет.

И их молчанью сердце внемлет.

А люди в них когда-то жили.

Дома известными те слыли.

В них мы с тобой когда-то жили,

И счастливы тогда мы были.

Мы это верно не забудем.

Лишь только жить когда не будем.

    Москва, июнь 2007

Старый дом

1.

Однажды летом по делам

Я оказался в самом центре.

Давно отсутствовал я там —

Москвы моей родной плаценте.

Я жил когда-то там давно

В Печатниковом переулке…

Светилось милое окно,

Когда гулял в его проулке.

Увидев старый отчий дом,

Зайдя в родной свой переулок,

В котором был давно рождён,

Свернул тогда в свой закоулок.

Я тело быстро нёс своё

Тогда по лестнице гранёной.

И вспомнил детство всё моё,

И запах плесени знакомый.

И слёзы радости в глазах.

И сердце бьётся учащённо.

О прожитых тобой годах

Ты вспоминаешь упоённо.

Заботы, радости, печаль…

Ты вспоминаешь всё былое.

Ушло давно куда-то вдаль

Такое милое, родное…

Воспоминаний хоровод…

Сейчас стоишь ты тут, у детства

Совсем другой, но всё же тот:

Никуда тебе не деется.

Часы, минуты… и года,

Да, дни идут неутомимо.

Их возвращаешь иногда —

Они идут неукротимо…

Вверху открытое окно

И ностальгию по былому.

Как много дум даёт оно?!

Мы не обучены иному…

    Москва, июль 1996

2.

Наверх я поднялся, стою у двери

Квартиры, в которой я прожил

От первого вздоха до лет десяти,

Когда час отъезда вдруг пробил.

Стою, не решаюсь туда я войти,

И детство моё всё припомнить.

Какие же силы мне надо найти,

Чтоб всё позабытое вспомнить.

Наша память, возможно не лучшее,

Чем снабдила природа людей.

Но даёт она вспомнить всё лучшее.

И рождает в нас много идей.

    Москва, июль 1996

3.

Вошёл я в разбитую дверь со двора,

Подъезда прохлада меня обдала.

Мелькнула пред взором и детства пора.