«А с чистого листа начать никак…». Стихотворения

* * *

Дорога стелется, бежит и даже вьётся,

Ей посвящают песни и стихи,

А часто от дороги остаётся

Щемящий стон бессмысленной тоски…

Дорога для кого-то вовсе жизнь —

Лететь или рулить из года в год,

Как вера в настоящий коммунизм —

Вот я доеду, и оно придёт.

Дорога к дому часто далека —

Сама собой сплошное опоздание.

Идут по ней лишь те наверняка,

Кто знает, что такое «на прощание»…

Дорога на своих и на машине,

И на «дорожку следует присесть»,

В дороге подрываются на мине,

Чужой в дороге поднимают крест.

Дороги и тропинки на работу

Мы назначаем самой главной трассой,

А жизнь привычно выделила квоту

И не добавит ничего ни разу…

Дорога символична и безлика,

Дорога про тебя и про меня.

«А ты постой!» – бывает, кто-то крикнул,

Смеясь, дорогу жизни поменял…

* * *

Друзья рвались в Таиланд на ПМЖ[2 - Постоянное место жительства. – Прим. ред.] —

На море, к фруктам, чтобы не работать.

Идея оказалась буквой «Ж»,

И всё пошло не так, вернее что-то…

Большое счастье виделось большим

На неизменно дальнем расстоянии.

Всё оказалось жарким и чужим,

А сказка показалась истязанием.

Ещё до пандемии уезжая,

Они решили тысячи вопросов.

Они нигде совсем не налажали:

Пошло не так, душа просила осень.

Душа просила снега и коньки,

Просила нелюбимую селедку.

Аэропорт, билеты, рюкзаки —

Домой, в свою обкатанную лодку.

Они вернулись вовремя, успели,

Им не достались эти две недели.

Вчера звонят.

И вот вопрос вопросов:

«Не знаешь,

Где сейчас с отъездом просто?»

* * *

Я сказала —

вернусь! И на этом

же месте Буду белое

пить.

И в продавленном кресле

Видеть озера муть

И слезу океана…

Я сказала – вернусь,

Только думала рано.

Я смешила Богов,

Я решала сама,

Мне никто не мешал,

И хватало ума.

Остановка случилась

Невиданной болью,

Как расплата за смех

Над судьбой и собою…

Дни тянулись, как годы,

И близилась смерть,

В целом, тетка не злая,

Если близко смотреть.

Я с ней даже дружила

Хмельными ночами,

Но она уступила.

Ушла, не прощаясь…

Я вернулась туда,

И в продавленном кресле,

За любимым столом

И на этом же месте,

Было то же вино,

И индус босоногий…

Я вернусь, черт возьми!..

Снова слушают Боги…

* * *

Время убегает, говорят.

Говорят,

Что люди не меняются.

Не вникаю.