Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск им. Велимира Хлебникова. Выпуск третий

Его ласкают шум

И взгляды, громкий свист,

И ринг песчаный чист.

Тут лица, крики, боль,

И пот смывает соль.

И страшный зверь мычит.

Muleta[3 - Muleta – красный плащ, который используется, чтобы направить атаку быка.] будто щит,

Алеет. Пляшет. Жжет.

И перекошен рот.

Бросок и – вновь укол.

Бык пред тобою гол,

Свиреп, но уязвим.

И ты играешь с ним:

То дразнишь, то зовешь,

То по живому рвешь,

Вонзая свой металл.

Вот бык тревожно встал

И повернул рога,

Как будто угадал,

Что тряпка – не игра.

И, кажется, пора

Вести свою игру.

Перед тобой – не друг.

Перед тобой – не гость.

И вспыхивает злость

В сверкающих глазах.

И дразнит, дразнит взмах

Атласного плаща.

Соперника ища,

Бык дернулся и встал,

Как будто он устал

От бешеной игры.

Вот вечные дары –

Страдание и смерть.

Что легче: умереть

Иль победить врага?

Да, плата дорога!

5

Рев трибуны – водопад, речи не понять.

Крики сыплются, как град. Страсти не унять.

Напряжение растет. Тряпка на песке.

Бык пока чего-то ждет – в ярости, тоске.

Первый шаг и – поворот. Голову склонил

И копытом землю рвет, будто рыба ил.

Ноздри пышут. Сделал шаг. Делает рывок.

Под огнем колючих шпаг засветился рок,

И проносится гора. «С трепетом скольжу.

Кажется, теперь пора. Тело нахожу.

И вонзаю первый клин. Тело – груда мышц,

Будто в корку апельсина проникает шприц».

Рев озлобленно больной. Шею искусал.

Пролетел по телу зной и – к ногам упал.

Снова шаг. Кровавый след. Капелька скользит.

Он прожил так мало лет. Рана не болит,

Просто ноет, как комар кровь попил слегка.

Но уже струится жар. Ноздри – у песка.

Тряпка скачет и зовет, манит алый цвет.

Вновь копытом землю рвет, но опоры нет.

И доносится с трибун ураганный шквал.

Люди бешено вопят: – Свой вонзай кинжал!

И проносится стрела. Плоть уже близка.

Закрутился, как юла. Что же ты искал?

Брови сдвинуты. Порыв – масса на песок,

Будто вену резко вскрыв, и – пошел поток,

Разливается, горит на закате кровь.

Зверь подкошен. Мрачный – спит, но уже без снов.

6

Хрип дыхание зажал. Плачет тишина.

И дрожит еще кинжал… Рухнула стена.

Повалился грозный зверь. Тело боль сожгла.

Лишь грызет песок теперь, не запомнил зла.

Только запах лопухов, первые цветы.

Издает короткий рев, помыслы чисты.

Мелкой птицы пересвист, шелест у ручья,

И повис шершавый лист. Ползает змея.