Размышления о жизни и смерти. Лирика. Философия. Том I. Собрание сочинений

Я стоял у обрыва крутого…

И от волн, и от пены морской

Я природой морской восхищался.

Нет сильнее и краше воды,

Что от ветра о скалы бьет волнами…

И с ума я схожу от среды,

И не боясь, я при этом, беды,

Ожидать ведь всего невозможного.

Сейчас почти море все в штиле,

Но подует ветер сильней…

И, снести меня волны на милю,

Они могут – им это по силам.

Но стою я, хоть страх мой больней.

Нет, слабы мы еще перед силами,

Что Земля своей жизнью дает,

Но, и дышим ее ведь приливами,

Духовными, живыми отливами…

Существует в нас жизни полет!

И летим мы за дальними ветрами,

И на горы идем не спеша,

По барханам, по странам неведанным,

С нашей радостью и с нашими бедами…

На Земле в сердце каждом бьется душа!

    14 августа 2015 года.

Надломленный

Всю ночь не сплю, пишу.

Всю ночь в окно дышу.

Всю ночь я думаю о том,

Что всюду ждет меня облом.

Я обломаюсь, как тростник,

Как сук надломленный поник…

Меня обломят, словно куст.

Останусь я в душе так пуст.

Но проросту, я поднимусь,

Я к тучам, я до неба дотянусь.

Ведь вновь обломленный в тот час

Пускает ветви вверх подчас.

И в несколько ветвей идет,

И новая в нем жизнь течет.

Так я надеюсь, всё пройдет,

Меня хорошее всё ждет!

    10 сентября 2015 года.

Наказание

Я должен быть бы рад,

Во мне тревога вкралась.

Мне боязно, как будто гад,

Змея кусать мне сердце стала.

А, может, болен я, иль одержим,

Ведь до сих пор несчастлив…

И совесть мучает, кричит,

Что к радости я не причастен.

Спасибо Богу и жене за сына,

Что взяли у людей чужих.

А, что же я?! Прикрылся тылом…

И мне же стыдно за своих.

Где мужество мое? – В стакане водки.

И, то Господь мне наказал не пить.

И в душу демона заслал тихонько,

Чтоб, если, что – меня крутить.

Так он же крутит и без алкоголя,

Я часто испускаю дух.

С ума сходить – такая доля,

В мозгах, как замкнутый мой круг.

    2 октября 2015 года.

Настроенья нет вообще…

Настроенья нет вообще,

Мне нервы трепят, хоть в борще,

Я настроенье сытости ищу…

Оно, ведь не приходит, и, я пишу.

Писать не знаю я о чем…

О сострадании писал,

Писал о Боге – ни о чем…

И, что в груди моей тревога.

Лишь тупость мыслей

В сердце, на душе моей.

В моей пустынной голове,

В лишайнике, или в траве.