Осень в фиолетовых чернилах. Стихи и рассказы

Богатств ни к чему ей, ни роскоши,

Ни доброе, ни хорошее,

Ни гения, ни сумасшествия,

И знание – это естественно.

Душа словно пламя сверкающая,

Смиренная и всезнающая,

И знание – это естественно —

Природа её Божественна!

Души забыты прежние напевы…

Души забыты прежние напевы,

И в ножнах затупился рифмы меч,

Я понапрасну разбазарив нервы,

Сутулых не расправлю больше плеч.

Чего осталось на горе признанья,

Летящий пепел солнечных стихов,

Еле заметно крыльев трепыханье,

Под тяжестью неписанных грехов.

Друзья ушли в другие измеренья,

Гитара сиротеет на стене,

Но может от печали – обостренья,

Писать стихи захочется вдруг мне.

Перо зудит в руках от напряженья,

И жадно ждёт чернила – фиолет,

Прошу у Бога каплю вдохновенья,

Но подходящих слов в запасе нет.

Звезда без имени

Поглядел на звезду я и понял,

Что её никогда не любили,

До неё миллиардные мили,

Где одна она в вакууме тонет.

Так мала по сравненью с другими,

Что почти её света не видно,

Бесконечно за это обидно,

Что никто не придумал ей имя.

В голове разрываются мысли,

Вариантов придумано куча,

Как наречь безымянную лучше,

Имена все не раз перечислив.

Быстро ночь на глазах почернела,

И тихонько звезда догорела,

Как краснела она и желтела,

Никому уже не было дела.

Поглядел я на небо и понял,

Красота не имеет названья,

Буду я любоваться мерцаньем,

И звезду эту первым открою.

Изморось

Изгнана мраком из царствия снов,

В неведении чахнет пустынном.

И не напиться молитвенных слов,

И Бога не вспомнить имя.

И не нашлось ни копейки добра,

Ни крошки сухой сожаления,

На вздохе коротком она замерла,

У самого края забвения.

И в коме глубокой ни ест, ни пьет,

На вентиляции лёгких,

В упор никого не узнает,

И все тяжелее вздохи.

И в очертаниях нет краёв,

В сердце холодном пусто…

А в нацарапанном слове – любовь,

Только значение чувства.

Бродит одна среди трех миров,

По коридорам пустынным,

Не помня молитвы, живительных слов,

И Бога заветное имя.

О войне

О войне не расскажешь словами,

Разговор будет скучен и пресен.

И её не украсишь стихами,

И не сложишь счастливую песню.

И укутавшись западным ветром,

Весь пропитанный порохом едким,

Не сразишь её подвигом смертным,

Не порадуешь выстрелом метким.