Радостная книга. Поэзия XXI века

Только где найти мне слово-совершенство?

То, что воскурит сирени звездный фимиам,

То, что гроздь свечей возжжет грустящего каштана,

То, что лодкою-листком вспорхнет вдруг по волнам,

То, что выше кедра на молитву Богу утром встанет?

А свирель запела вдруг божественно сама,

И меня в блаженство рая-слова пригласила…

И бреду с тех пор путем свирели: на плече сума,

Сарафан простой, а в сердце вечном – Божья слова сила.

«Дудочке Божьей назначена Господом…»

Дудочке Божьей назначена Господом

дивная светлая доля:

С солнцем смеяться да весело с дугами

радуг утрами дружить,

Соки березы вкушать, растворяться

росинкой июньскими долами,

Зеркалу-озеру верить, гадая на жизнь:

то бишь, жить – не тужить.

Перекликаться в строфе с соловьиным

артистом-солистом,

Соревноваться с волной: кто скорее

достигнет девятого вала,

Да собирать злато истинно – русскою

осенью звонкие листья,

Да не спешить говорить, веря речам

сокровенным, что речка сказала.

Да озариться для музыки грозной

сверкнувшею на небе молнией,

Да наклониться над прудом грустящей

безмолвною вербою,

Да различать все нюансы ноктюрнов, да

что сладко — что солоно,

Да пред рубином заката пронзительным —

пасть таинственной тенью

Музыки, что шелестит до утра

можжевельником да камышами,

Звуками тайны, что никому не откроют

святые от века покровы:

Петь беззаботно те ноты простые, от коих

душе слаще да краше…

И возрождаться-рождаться с каждым

подснежником мартами снова и снова.

«Вот иду я болдинской Москвою…»

Вот иду я болдинской Москвою.

На ветвях слова-шары горят.

И кусты со мною лишь одною

О печали об осенней говорят.

Клумбы, аккуратные могилки,

До весны уснули потаенно.

Хризантемы, словно на прогулке,

День ласкают, сберегая лист зеленый.

День осенний соткан сокровенно

Нитями из злата, жемчуга и шелка.

Серым, синим, матовым, сиреневым

Расшивает день волшебная иголка.

И художник одинокий тайно пролил

Акварели с подоконника неосторожно:

Серый под дождем не высыхает долго.

Будь внимательнее, друг-художник!

Ветер без оглядки побежал по переулку —

Не догнать его, не обуздать, не приручить.

Воробьи заботятся о будущем без умолку,

На бездомье в холода им как прожить.