2020. Книга стихов

Не вмешивайся только в календарь —

Судьба сама всему отыщет место,

Но удержаться как, хоть всё известно?!

Считать, что жизнь – нечитанный букварь.

«Навсегда испарюсь, как туман…»

Навсегда испарюсь, как туман

Над бессменно бурлящим потоком,

Дар высокой поэзии дан

В откровеньях поэтам – пророкам.

Высшей воли моя кабала,

Я несу этот крест без обмана,

Чтоб остаться навеки могла

Правды кровоточащая рана.

Ни хула, ни гремящий поток

Заглушить эти строки не могут.

Я к земле припадаю, где смог

Обрести моей жизни дорогу.

«Люблю я свой московский дворик…»

Люблю я свой московский дворик,

Сирени запах, снег зимой,

Со мной он в радости и в горе,

И я к нему спешу домой.

На свете много мест прекрасных:

И вправду – круглая Земля,

Я видел Марианске-Лазне

И Елисейские поля.

В Тбилиси персики созрели,

Кому-то Бежин луг милей,

Твоя мне, Юго-Запад, зелень

Любой на свете зеленей.

«По углам лишь накопится мгла …»

По углам лишь накопится мгла —

Прогоняет рассвет её дерзкий,

Только липа уже зацвела —

Осень жёлтые шлёт эсэмески.

Колоситься устала трава,

Багровеют бочки у рябины,

У рубашек длинней рукава,

За окном всё пестрее картины.

Чаще катится с неба вода,

И росистей прохладное утро…

С середины дороги всегда

Время мчится быстрее как будто.

Были годы, потом месяца,

А теперь только дни, ну, недели,

И на небе всё ближе звезда,

На которую вместе глядели.

«Годы унесли с собой державу…»

Годы унесли с собой державу

И любовь и молодость мою,

Не понятно, коль подумать здраво,

Для кого и для чего пою.

Не оставит ни строки, пожалуй,

Нынешнее время от меня,

Будут славить поезда державу,

Над Сивашем рельсами звеня.

Будут славить в космосе ракеты,

Атом смерти будет воспевать,

Отошли гекзаметры, сонеты,

На Пегасах некому скакать.

Некому и незачем.

Убога

Рама духа… и картина в ней…

Прежде из Сибири, из острога,

Голос был слышнее и сильней.

Вирусы теперь, вулканы, взрывы —

Судьбы мира запросто вершат,

Никакие строки и призывы

Не сумеют мир вернуть назад,

Чтоб прозрачны были океаны,

Не считали доблестью грехи,

Не нужны, хоть Богом будь избранный,

Ни поэты больше, ни стихи.