Сборник рассказов #1

– А ты в теме, – улыбнулся Жора.

Из окна дома кто-то кричал.

– Опять зовут, дети, наверное, что-то натворили. Пойду проверю и вернусь.

– Давай, жду.

42 года

Всё то же место. Уже ветхая скамейка. Крепкое дерево стремится вверх. Оно набрало силы и сейчас цветет. Двое на скамейке под ветвями дерева.

– Жора, я знаю: жизнь – это шоколад, но он обязательно горький.

– Добавь сахара, будет сладким.

Мужчины улыбнулись.

– Как твоя картинная галерея?

– Всё отлично, только налоги достали.

– Да, как резина цепляется за асфальт, так и налоги цепляются за человека, только у налогов сцепление лучше.

– Ты чертовски прав. А как твоя музыкальная деятельность?

– Тоже всё хорошо. Сегодня выступаем в одном известном заведении, приходи.

– Обязательно приду.

– Где твой камень дружбы?

– В машине, всё так же.

– Мой тоже, – сказал Фима.

Из окна закричали:

– Жора, иди скорее домой!

– Жена зовет. Скоро приду.

– Давай.

67 лет

Одинокое дерево, вокруг него только трава.

– Если в чем-то и должен совершенствоваться человек, то только в своей простоте.

– Да, Жора, дело говоришь. Этому миру так не хватает простоты.

– Люди часто сами усложняют свою жизнь.

– А еще человек должен совершенствоваться в мастерстве. Мастерство – это способность притягивать молчанием, а не отталкивать болтовней.

– Твой разум всё так же чист, Фима.

– Сегодня игра. Посмотрим матч?

– Конечно.

– Где твой камень дружбы?

– Со мной, в кармане.

– Покажи.

– А ты мне свой.

Двое достали по камню из кармана.

– А они всё такие же, как и тогда, давно.

Из окна закричали:

– Деда, ты нужен здесь!

– Опять внуки что-то натворили. Сейчас схожу и вернусь, пойдем на игру.

– Давай.

84 года

Крепкое дерево всё так же тянется к небу. Роскошные, сильные ветви готовы спрятать любого от летнего солнца.

Жора сидел и ждал. Он прислонился спиной к стволу дерева, которое изредка пропускало лучи света.

Никто не приходил.

– Где же ты, Фима? Почему задерживаешься?

Старик встал и обошел вокруг дерева. С другой стороны ствола лежал камень дружбы Фимы. Пожилой человек почувствовал, как подступают слезы. Он понял, что его друг ушел из жизни.

Спустя пару минут старик снова сел под дерево. Он погрузился в воспоминания.

– Умирают люди искусства, а всё остальное – статистика смертности. Фима, ты был человеком искусства, – говорил старик солнцу.