Русь моя. Книга стихотворений XI

Русь моя. Книга стихотворений XI

Николай Викторович Игнатков

Серия книг «Русь моя» наполнена смыслом жизни, движением вперед и размышлением о прошлом.

Николай Игнатков

Русь моя. Книга стихотворений XI

Прошлому и ты уже не рада

Умывалось солнышко росой,

Утренняя девственная свежесть.

Ты с косой распущенной, босой,

И трава дарила свою нежность.

Лепестками розовой зари,

Заревом небесного рассвета.

Отгорели ночи фонари,

Затушили свечи песни лета.

Поцелуем огненным сгорев,

На губах прощальная прохлада.

Сохранить, то счастье не сумев,

Прошлому и ты уже не рада.

Что ей делать в тепле

Из зашторенных окон струится тепло,

И свеча, на столе отражаясь в бокалах.

Ожидание бьется в ночное стекло,

И запутавшись, ляжет одна в покрывалах.

И сегодня опять он прошел стороной,

Потерялся в мечтах, растворился в тумане.

Как же трудно подумать… А жить как одной?

Только скрип раздраженно ответит в диване.

Из заношенных фраз убежала любовь,

Что ей делать в тепле? Холода ее манят.

Только счастье оно возвращается вновь,

И слова, те слова тебя больше не ранят.

Тепло похолодело

Гитарною струной,

Натянуты столбы,

И ветер невзначай,

Берет фальшиво ноту.

Проходят стороной,

Фарватером судьбы,

И скажут, получай,

Вербальную ту ноту.

Там все в третьем лице,

Риторика молчит.

Стоит одна печать,

А подписи размыты.

И мысль только в конце,

Похожа на гранит.

И ей бы помолчать,

Когда слова забыты.

И призрачные сны,

Уснувшего сдавив.

И в пропасть улетев…

Ромашковое поле.

И запахом весны,

Проносится мотив.

И лестница из тел,

Уносится раздолье.

И думая вчера,

Прохладой тишина.

И выцветшая бязь,

Сегодня устарело.

Слепые вечера,

Видна одна вина,

И потерялась связь,

Тепло похолодело.

И руки не дрожат

И руки не дрожат…

Твоим прикосновением,

И воздух сильно сжат,

И жизнь одним мгновеньем,

И уползая вспять,

Где горизонты слиты.

И не желая знать,

Ее слова размыты.

И ветреность одна,

Теряюсь я в догадках.

И скупо холодна,

Как одеяло в складках.

Тройкой белых лошадей

Тройкой белых лошадей,

Скачет по полю зима.

У мороза из кудрей,

Прямо под ноги снега.

И метелями метет,

Воем ветра из крыльца.

Прерывая свой полет,

Ни начала, ни конца.