Пою тебе, Господи! Стихи и романсы

Мало было ей сада и добрых зверей,

Мало было Адамовых ласк и похвал,

Ей хотелось из райских протиснуть дверей

Кончик носа, чтоб Бог ни о чём не узнал.

Змей нашёптывал Еве лихой анекдот

Про отважных борцов за свободу от пут,

Мол, от Божьих законов висит антидот

На коричневой ветви. Да, прямо вот тут.

«Будешь ты, как богиня, лишь глазом моргнёшь,

Сонмы ангелов взденут тебя на плеча,

И Адам будет в тайные Боговы вхож

Золотые покои…» И ветку качать

Стала Ева, и плод ей в ладони упал,

И она откусила незрелую плоть.

Райский сад показался ей тесен и мал,

И педантом представился мудрый Господь.

Разбудила Адама и ну улещать,

Дескать, видишь, жива, обманул нас Творец.

Можем всё, что хотим, в этих кущах вкушать,

Не убьёт же он нас, наш Великий Отец!

Не убил. Рассердился и выгнал их прочь.

И с тех пор неразумное племя блажит:

То Отца своего умоляет помочь,

То от взора Его к преисподней бежит

И пеняет Ему за Его доброту,

Мол, раз создал, давай-ка, носи на руках

Нас за наши сомнения и срамоту,

Саваоф ты иль Будда, иль вовсе Аллах…

Зреет райское яблоко, проще – хурма,

У меня на молоденьком деревце.

Посадила его в этих кущах сама,

А в траве, затаившись, ждёт часа змея…

За грибами

Небо серое, как асфальт,

Облака, будто перья птицы,

И листва, разноцветней смальт,

У подножья дерев ложится.

Раздвигают её грибы,

Шляпки белые, как монеты…

Горы выгнутые горбы

Воздевают к потоку света

На востоке. Недвижен лес,

Ветер спит, каждый шорох слышен.

И озёрный лежит урез,

Словно гладью в лощине вышит.

Бледен тающий диск луны,

Растворяясь в небесном блеске.

Равнодушны и холодны

Звёзды росные в перелеске.

Виноградарь

Тяжелы винограда грозди, —

Грузно падают в короба,

Что поставлены на помосте, —

Стать вином их зовёт судьба.

В бочку сыплются ягод кисти,

Тонут ноги мои в соку.

Сорт, чем сладостней, тем душистей,

Коже в ягодах, – что в шелку.

Осы вьются, жужжат, не жаля,

Тонут в банке, где налит сок…

Выбираюсь, как из грааля…

Чёрный ласковый мотылёк

Вьётся над виноградным жмыхом,

Словно тщится душа лозы

Попрощаться с тоской и лихом,

Что из будущего сквозит.