Лотерея

Лотерея

Константин Пятовский

Рассказ, вошедший в шорт-лист XIV открытого Международного литературного Волошинского конкурса в номинации "малая художественная проза". Главное событие каждой недели – лотерея. Толпа людей ждет голоса, раздающегося из ниоткуда, чтобы узнать результат. Выигрывает лишь один билет, а его обладатель получает право на исполнение любых трех своих желаний. Настоящая сказка для победителей, но чем лотерея является для всех остальных?

Константин Пятовский

Лотерея

– И сегодняшний победитель… – прогремел мужской голос на весь город, раздавшись, казалось, из пустоты.

Тысячи людей заполонили центральную площадь и прилегающие улицы. Все они ждали очередного розыгрыша, который мог изменить жизнь любого из них. На большом экране, установленном на высотном здании, мелькали заставки, которые каждый присутствующий видел уже не раз.

Но они все с надеждой смотрели на эти изображения, подняв головы и дрожа от волнения. Каждый чувствовал себя особенным. Каждому казалось, что именно его имя появится на экране, осветив лица прочих обжигающими глаза белыми лучами, рассекающими темноту.

Это происходит каждую неделю в воскресенье в девять вечера. Победитель всегда только один, а выбирается он случайным образом. Участвовать может каждый, у кого есть «шанс». Один или много: значения не имеет, выиграть может любой, повышается только вероятность. Приз всегда ошеломительный: то, что захочет победитель. Любые его три желания исполняются, если это возможно.

Тысячи глаз смотрели на строку, где появится имя.

В их замерзших от осеннего ветра руках были маленькие прямоугольные желтые билеты. На каждом был номер, но красть выигрышный билет не имело смысла: само участие оформлялось на личность. После оформления на желтый листок ставилась черная печать, заполнявшая его целиком: «Использовано».

– …Пииитер Грант!

Загромыхала музыка. Лучи света с прожекторов упали на человека в толпе, который выиграл. Люди вокруг него расступились. Он смотрел на билет, не веря в свою удачу, даже дрожа от свалившегося счастья.

– Что вы хотите? – прогремел голос.

– Я… Я… – начал запинаться тот. – Минуту, дайте минуту!

Климент стоял на углу примыкающей к площади улицы, ведущей по длинной прямой до его дома. Он печально посмотрел на свой билет. Не то, чтобы он надеялся выиграть, но очередное поражение доказывало слова его жены: он неудачник, как и большинство. Казалось, она специально просит его делать ставки, откладывая свою собственную.