Сны и бессонницы. Стихи, 2011

Но только дождь идёт в моей тетради —

И набухает сердце от тоски…

    (4.04.2011, 1:20, г. Волгоград)

«О, пустяки! Я не нуждаюсь в ваших сплетнях…»

О, пустяки! Я не нуждаюсь в ваших сплетнях

Вокруг моих едва написанных стихов.

Мне всё равно, что этот вечер был не летним,

Ведь зимний снег летел так праздничен и нов.

От звука голоса, похожего на эхо,

Я затихаю, будто делаясь мертвей…

Мне не хватает лишь мускатного ореха,

Чтоб, наконец, пойти сварить себе глинтвейн.

    (5.

«Одинокий старик посадил на балконе укроп…»

Одинокий старик посадил на балконе укроп,

Кресс-салат и петрушку в рельефных прозрачных коробках.

Каждый день выходил и, наморщив в волнении лоб,

Прямо в землю смотрел – осторожно, просительно, робко.

Возвращался на кухню с встревоженной гулкой душой

И по спальне бродил, как-то жалко себя уважая…

Но когда через месяц его огород не взошёл,

Понял вдруг, что, наверное, зря уже ждёт урожая.

И душа улеглась, утомленно свернулась в углу,

А хозяин глазами собаки, какую побили,

Всё глядел, прислонившись расслабленным лбом ко стеклу,

На потоки дождя и бегущие автомобили…

    (5.04.2011, 16:25, г. Волгоград)

«Сотни чаинок летят мне в ладони…»

Сотни чаинок летят мне в ладони

Этой коричневой терпкой зимой.

Город не сможет сойти и утонет,

Но всё равно он останется мой.

Я буду с ним и, глотая со страхом

Горький настой, стану думать о том,

Что белоснежный рассыпчатый сахар

Мало ловила пылающим ртом,

Но в то же время – что вовсе не против

Странных осадков, неузнанных черт:

Если бы с неба посыпался кофе,

Было бы хуже.

Что ж, привыкать к красноватым и бурым

Зимним цветам наметённых перин…

От повышения температуры

Не помогает уже аспирин.

    (8.04.2011, 23:42, г. Волгоград)

«Период слов, случайных строк…»

Период слов, случайных строк:

Туманов, чей рисунок мягок,

Ещё не взятых в туесок,

Рассыпанных по лугу ягод,

Густого неба, влажных мхов,

Дождей, что падают и стынут, —

Недоработанных стихов —

Но не законченных картинок.

Пирог горяч, и пол помыт,

Трещит огонь, а руки в саже.

Но это только внешний вид —

Внутри, поверь мне, я всё та же.

Вот только запертая дверь,

Мечта непойманная – где же?

Вот разве что пишу теперь

Иносказательней и реже…

    (10—11.04.2011, 16:47, г.