Анатомия подсознания

Забудутся измены и грехи,

прочтутся позабытые стихи,

и понимаешь, что за счастье – жить.

Мы все – планеты прихотью творца.

Смывает дождь неверье с наших душ.

Электрошоком молнии сердца

заводятся и бьются без конца…

Я просыпаюсь и встаю под душ.

Мои феврали

У моих февралей

привкус специй в горячем вине.

То горчит на губах,

то пьянит, не давая уснуть.

Загрустил Водолей,

бросил невод в небес глубине.

На фонарных столбах

его звёзды укажут мне путь.

У моих февралей

все аккорды знакомы на слух.

Заучи наизусть,

будет шанс, и мы вместе споём.

Ночь всегда холодней.

Это время беззубых старух,

и сбивается пульс,

кровь, как лава, по венам огнём.

У моих февралей

цвет индиго, раскаты штормов.

И теряется смысл.

И сливается с небом волна.

Здесь не жду я гостей,

не накрою им пышных столов.

И в манящую высь

я взлечу, как тот лётчик, одна.

Как без этого жить?

Заковав себя в серый бетон,

выпадая как снег

под колёса летящих машин,

перепутав все дни

в монохромных тоннелях метро,

замедляя свой бег —

мне же некуда больше спешить.

А мои феврали,

так и быть, пару лет подождут

на изломе страниц

недописанных вовремя книг.

Мы костры разожгли,

чтоб во тьме отыскали приют

грустный Маленький принц

и летящий сквозь звёзды старик.

Ланселот XXI

У него есть пентхаус в престижном районе,

Счёт в оффшоре надёжном, крутой Мерседес.

Он из тех, кто всегда убивает драконов,

Даже если они не воруют принцесс.

Чёрный шёлк простыней, натуральная кожа,

Ароматный сандал, современный дизайн.

В нём самом спит дракон. Он всегда осторожен —

Слишком много внутри похоронено тайн.

Но раз в год он свою отпускает охрану,

Сам садится за руль, отключив телефон.

Сквозь безлунную ночь, что похожа на рану,

Мчит от города прочь. Рядом дремлет дракон.

Где-то там, в вышине, полыхают Стожары.

Серебрится река среди тёмных лесов.

От дыханья его вспыхнут травы пожаром,

И от острых когтей из земли брызнет кровь.

Завтра в царстве привычном стекла и бетона

Он забудет про ночь, про речушку и лес.

От Диора кольчуга для битвы с драконом,

Даже если вокруг не осталось принцесс.

Пепел

Если лоза не приносит вина,

В топку бросают засохшие плети.

Пепел осадком до самого дна

Будет хранить нашу память о лете.

Книги, поверьте, в огне не горят.