Пути Поэта. Стихи, 2013

Волгоград)

«Не хватает жизни на стихи…»

Не хватает жизни на стихи,

Не хватает веры в сердце стылом

В их преобразующую силу

Искупать страданием грехи,

Исцелять мятежные умы,

Освещать пути и судьбы мира.

На душе порою пусто, сиро.

Только не забыты Богом мы.

И когда рождается строка,

А за ней пульсирует другая,

Чувствую, от счастья содрогаясь,

Как нужна Ему и дорога.

Он приходит, чтобы утолить

Благодатным Словом наши жажды,

Чтобы даже жалкий лист бумажный

Напитался соками земли,

Стал зелёным и затрепетал,

Как его собрат на Древе Жизни,

Испещрённый сеточкой прожилок,

Вдохновенной летописью тайн.

В этой книге – каждому своё

Средство, по потребности и вере.

Кто любовь к нам Господа измерит,

Кто Его достойно воспоёт?

Кто прольётся в брошенной в траву,

Вянущей, ослабленной тетради?

Верно, я для творчества живу —

И иного смысла мне не надо…

    (7.05.2013, 13:58, г. Волгоград)

«В моей душе таится целый мир…»

В моей душе таится целый мир,

А в нём – неповторимые герои,

Такие же живущие, как мы,

И ради них опять беру перо я.

Ищу счастливых слов, заветных дат,

Путей запечатлеть земные судьбы.

За всем, что я пытаюсь передать,

Стоят свои «свидетели и судьи"*.

И страшно, чтоб не дрогнула рука,

Не выпала страница ненароком.

А вы не относитесь свысока

К невольно извлекаемым урокам.

Свести бы истощённые пласты

С возможностью спасительного сдвига —

Не зря бы изливалась на листы

Нечаянно расслышанная книга.

Вокруг свежо и тихо до поры;

Поэт сладкоголос и чист, как Лель, – но

Реальный и воссозданный миры

Всё чаще остаются параллельны…

* Образ из песни А. Пугачёвой «Старинные часы», автор слов – И. Резник.

    (11.05.2013, 17:10, г. Волгоград)

«Собирать в тетрадь пыльцу…»

Собирать в тетрадь пыльцу,

Вдохновляться то и дело —

Было в юности к лицу,

А сегодня – надоело

Чувства, помыслы под суд.

В самом деле, мне не жаль их —

Но кого они спасут?

В этом мире я чужая.

Есть ли смысл в моих стихах,

В этой цели – есть ли польза?

Отзвучать и утихать.

Лето. Жарко, скучно, поздно.

Край бумаги голубой.

С кем бы ни была и где бы,

У меня над головой

Этот лист лежит, как небо.

Растревожит мой покой

И себя заставит слушать.

Струи строк – как молоко,

Укрепляющее душу.

И тогда уже вопрос,

Что писать, – неактуален.